BIENVENIDOS A ESTE RINCÓN POÉTICO

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol- en verano- y se calla". A. González.



En esa tranquilidad os invito a acompañarme en este paseo literario que todos juntos vamos creando.







miércoles, 17 de diciembre de 2014

DESCANSO














domingo, 14 de diciembre de 2014

100 AÑOS DE PLATERO Y YO. J.R.JIMÉNEZ 1914-2014











Platero, no sé si con su miedo o con el mío, trota, entra en el arroyo, pisa la luna y la hace pedazos. Es como si un enjambre de claras rosas de cristal se enredara, queriendo retenerlo, a su trote...
- Capítulo V, 'Escalofrío'






...y nos seguirá acompañando, llenando nuestra prosa  de lirismo. 

jueves, 6 de noviembre de 2014

CABALLERO BONALD, poeta reconocido e insumiso... y ¡activo!






 José Manuel Caballero Bonald, Premio Cervantes 2012, o Nacional de Poesía en 2006 entre otros muchos premios, presentó su nueva obra , 'Anatomía poética' (Círculo de Tiza), unos días antes de cumplir 88 años ( 11 de noviembre) ,  un volumen que cuenta con las ilustraciones del pintor José Luis Fajardo.

 El Instituto Cervantes aprovechó para rendirle un homenaje  y él volvió a sorprender con su actitud y su palabra comprometida. Así habla de:


De la memoria: “No existen memorias emparentadas con la pérdida de la inocencia”.

De utopías: “Nunca está de más reiterar que la utopía es una esperanza consecutivamente diferida, una especie de obstinada promesa que se ha ido demorando en virtud de alguna continuidad argumental no precisamente encomiable”.

De la patria: “Patria, palabra triste como termómetro o ascensor', dijo un testigo eminente”.

De la alegría: “La alegría está hecha de un material maleable y el menor roce con la intemperie la desfigura hasta hacerla irreconocible, o la fragmenta en múltiples sucedáneos emparentados con la barbarie”.

De aduladores: “El atributo que mejor define a estos personajes quizá sea el de haber contribuido notablemente la proliferación del ya nutrido censo de mediocres encumbrados".

Del miedo: “Hay miedos contagiosos, miedos de obligado cumplimiento que ponen en circulación los potentados de un turno para controlar las adversidades"

De la realidad: “Nada es ya subalterno: todo retorna una vez más a su matriz. No sin ser deformada puede la realidad exhibir sus enigmas”.






 Confesó que con los años ha tenido la posibilidad de experimentar una nueva noción de la energía: "Cuando me levanto no hablo, pero sí escribo. Y estoy sorprendido y alarmado". Siguió el poeta y narrador hablando de cosas como que la moral y la literatura combinan mal y de los males que asedian a la sociedad, mientras, muy cerca de allí, en la Biblioteca Nacional, ya estaba su retrato para la posteridad.

Esta Anatomía poética es el segundo diálogo entre el escritor y el pintor. Primero en 1986 cuando el poeta comentó unas pinturas del artista en Los personajes de Fajardo; y, ahora, por iniciativa de Juan Cruz que un día les soltó la idea de que se volvieran a juntar. Entonces al poeta se le ocurrió, recuerda Cruz en el prólogo, “escribir otros textos donde la ira se encuentra con la raíz misma del individuo que es, ciudadano abrumado por la hipocresía de un mundo que no le gusta, que le sume en un 'estado de irritación permanente', y a Fajardo le vino a la cabeza toda la fantasmagoría que habita  en su pintura y que tanto se da la mano con el fuego que está en la naturaleza de la poesía humana de Caballero Bonald”.

lunes, 3 de noviembre de 2014

No hay tiempo para la poesía.




No hay soles sangre
durmiendo en aguas marinas
ni vida (de verdad vivida)
en los trescientos ojos
que se cruzan en el pavimento.
No hay tiempo
para la poesía
de la vergüenza
del dolor
de la abulia
del pene en la mano
o de la vagina reseca.
No hay poesía
para el tiempo.
Nunca hubo la palabra adecuada,
justa.
Flaubert, Camus:
Retrasados mentales de la literatura.
Pero me detengo
un poco.
Y hoy ahí hay.
¿Qué?
No sé.
Algo.
Algo.




Harry Bimer publicó el libro de textos híbridos No hay tiempo para la poesía (Buenos Aires, 2011). Pablo Brescia sacó a la luz los libros de cuentos Gente ordinaria (México, 2014), ESC (e-book, Miami, 2013), Fuera de lugar (Perú, 2012; México, 2013) y La apariencia de las cosas (México, 1997). Sus relatos circula en periódicos, revistas y sitios de internet de Cuba, España, Estados Unidos, México, Perú y Venezuela. También participó en antologías como Se habla español (2000) y Pequeñas resistencias (2005). A Harry y a Pablo les hubiera gustado ser futbolista profesional (No. 5) o tenista o baterista/bongosero. Como no pudo, escribe, aunque ahí también está por verse.
No hay tiempo para la poesía. Buenos Aires: Tantalia, 2011.                                                    






 ¡No es verdad! Siempre hay esperanza y siempre hay una palabra que resuena pòr encima de las demás. "Algo. Algo". Y yo sonrío, porque las oigo, lo oigo ...

sábado, 25 de octubre de 2014

POEMA PARA OCTUBRE de Leopoldo De Luis .





La tarde es una rosa vagamente
en la rama desnuda del ocaso.
Una rosa ceniza, como un frío
beso crecido en unos muertos labios.
Leve sombra desliza
su palidez de hielo entre mis manos.
Las pupilas alargan sus miradas
como cautivos pájaros.
Octubre otra vez fruto
de este paisaje, este árbol
donde día tras día oscuramente
mi pobre corazón se va quedando.
Vivir es reencontrarse
en todo lo lejano,
ser otra vez aliento en el paisaje
que fue otra vez soñado.
Vivir es ser corteza de este roble
que en hielo y sol el tiempo va quemando.
El mar de la memoria
se enciende, se ilumina, y a su amparo
el corazón revive,
remoza primaveras, sollozando.
La tarde es una rosa vagamente
en la rama desnuda del ocaso.
A la piadosa luz de octubre vuelvo
y entre la tibia cuenca de mis manos
como un niño dormido
mi corazón levanto.
Vivir es retornar a cada Octubre
para sentirse el corazón dorado.
La tarde es una rosa vagamente
ceniza.
Octubre es fruto
otra vez en el árbol.

Leopoldo De Luis

jueves, 9 de octubre de 2014

Patrick Modiano, Premio Nobel de Literatura 2014




El escritor francés ha sido galardonado «por el arte de la memoria con el que ha evocado los destinos humanos más inasibles y descubierto el mundo de la ocupación». Hace dos días, el propio Modiano rechazaba con un gesto amable la mera hipótesis de su «candidatura» al Premio Nobel de Literatura, que finalmente ha ganado, contra todo pronóstico.

Se trata del triunfo espectacular de una carrera consagrada esencialmente a reescribir algunas de las páginas más oscuras y siniestras de la historia de Francia. El padre de Patrick Modiano fue un personaje oscuro, muy relacionado con traficantes y policías que trabajaron e hicieron grandes negocios vendiendo de casi todo -mercancías, hombres, mujeres- al ejército de ocupación nazi. Modiano hijo nació en 1945. Toda su vida y su obras están marcadas por esa historia paterna.

La madre de Patrick Modiano fue una actriz que comenzó a hacer carrera durante la ocupació nazi y terminó separándose de su marido, para comenzar otras vidas, acompañada, finalmente, de Jean Cau, que había sido secretario personal de Jean Paul Sartre.

Una vida de «exilio interior»

Las complejas relaciones de sus padres condenaron al joven Patrick Modiano a una vida de «exilio interior», errante entre diversos internados, donde siempre fue pasablemente infeliz. La muerte prematura privó al futuro novelista del más íntimo de sus cómplices. Toda la obra de Modiano echa sus raíces en esos problemas íntimos. Y en la geografía parisina de tales catástrofes familiares.

El novelista ha viajado poco. Y toda su vida personal oscila entre dos o tres barrios parisinos. Sus novelas comienzan siempre con la búsqueda de lejanas «raíces» de oscuros personajes perdidos en la historia íntima de seres perdidos y descarriados.

La «contra historia»

Novela tras novelas, Modiano ha escrito una suerte de «contra historia» de varios barrios parisinos, muy marcados por catástrofes históricas. El novelista se «pierde» corriendo tras las sombras de oscuros personajes cuyas ambigüedades hablan de las ambigüedades más atroces de personajes emblemáticos, protagonistas de siniestras historias bien históricas, durante la ocupación, durante la guerra de Argelia, durante las sucesivas crisis de una Francia errante por las oscuras aguas de una grave crisis de identidad.

Patrick Modiano vive desde hace años en un barrio céntrico y acomodado. Hace una vida tranquila y sencilla. Habla poco. Deambula mucho por las librerías de viejo de su barrio. Buena parte de su geografía mítica, en París, coincide con la geografía mítica de dos grandes maestros españoles, Azorín y Pío Baroja.

( Información sacada de ABC de hoy)







Lo que está claro es que el premio Nobel vuelve a ser un desconocido para el gran público, por lo que tendremos que ponernos a leer sus novelas para poder opinar.  Realmente  yo estoy encantada de que me descubran nuevas lecturas. 

domingo, 31 de agosto de 2014

Septiembre: extranjeros en nuestra propia patria. Recordando a Baudelaire.



El extranjero

-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre,
  a tu hermana o a tu hermano?
-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.
-¿A tus amigos?
-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.
-¿A tu patria?
-Ignoro en qué latitud está situada.
-¿A la belleza?
-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.
-¿Al oro?
-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.
-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?
-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubes
  maravillosas!




El  31 de agosto de 1867 falleció Pierre Baudelaire, poeta, traductor y crítico de arte. Poeta que todavía sigue influyendo con sus Flores del Mal en la poesía contemporánea europea.

Después de un largo  verano de desconexión  vamos poco a poco tomando de nuevo posiciones. Con lentitud pero paso firme es muy agradable redestudiar tu propio terreno, redescubrir tus lugares habituales y reeducarte a los nuevos horarios. Reencontrarse en la rutina, como si fuéramos extranjeros en nuestra propia patria.
Por eso, cuando el único referente es la nube maravillosa que pasa ... por allá ( o por acá... que en definitiva es la misma) recordamos a Baudelaire. Un verdadero lujo.

Bienvenidos a todos, de nuevo a nuestro paseo en verso, que se va desperezando poco a poco.
¡No esperéis grandes cosas!. Aquí somos gentes sencillas y sosegadas, pero expectantes a lo bello.

Feliz septiembre a todos.

miércoles, 4 de junio de 2014

YA ESTÁ LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2014



Bajo el lema ‘Deletrear el mundo’ la feria del Libro de 2014 ha abierto ya sus puertas. Hasta el 15 de mayo podemos pasear por el Retiro, cotillear las casetas, fisgar a los escritores y comprar esas joyitas que estábamos esperando. Pero además este año es especial porque homenajean a dos personas muy queridas: Gabriel García Márquez con la lectura el día 8 de la lectura continuada de Cien años de soledad;   



y al dibujante Quino en los 50 años de la niña más querida de mi infancia: Mafalda. 



 Otros autores como Octavio Paz, Vicente Aleixandre y Jorge Guillén recibirán  homenajes con lecturas de sus obras.
Además las celebritis se pasean y firman por la feria. Siempre hay algún escritor de moda, o famosos como los de Master Chef, y alguna frikada no faltará, pero además de eso habrá escritores por todos conocidos que nos dedicarán un ratillo a los lectores: como Luis Goytisolo, Almudena Grandes, Megan Maxwell, Juan José Millas,  o la escritora estadounidense Maya Banks entre otros. 

y no olvidemos que todos los públicos tienen su espacio. 




Feliz paseo literario a todos en estas mañanas soleadas. 

El escritor irlandés John Banville, de 68 años, ha recibido hoy el Premio Príncipe de Asturias de las Letras





Siempre ha destacado por su personaje  Benjamin Black -el pseudónimo que utiliza para escribrir novela negra.

Banville se ha impuesto a otros 23 candidatos, entre los que también sonaban como favoritos el japonés Haruki Murakami y el novelista inglés Ian McEwan. Entre los candidatos también estaban los españoles Juan Goytisolo y Pere Gimferrer. Sonaba con fuerza su nombre, aunque algunos creíamos que sería Murakami este año el ganador.

Su prosa  "muestra un análisis intenso de complejos seres humanos que nos atrapan en su descenso a la oscuridad de la vileza o en su fraternidad existencial", señala el jurado en su acta, que añade que cada creación de Banville "atrae y deleita por la maestría en el desarrollo de la trama y en el dominio de los registros y matices expresivos, y por su reflexión sobre los secretos del corazón humano".

Ha sido un gran maestro de novela negra. Nacido en Wexford (Irlanda) en 1945 está considerado como uno de los grandes de la literatura contemporánea y muchos críticos lo definen como "el heredero natural" de Nabokov. Destaca por su humor negro y ya empieza a sonar su nombre para el premio Nobel.



Autor de novela negra bajo el seudónimo de Benjamin Black, su serie protagonizada por Quirke ha cosechado gran éxito de público y crítica, con títulos como El secreto de Christine (2007), El otro nombre de Laura (2008), En busca de April (2011), Muerte en verano (2012) y Venganza (2013), y próximamente será llevada la pequeña pantalla por la BBC.

Su última novela con su nombre real es Antigua luz (Alfaguara, 2012) y bajo su pseudónimo, en La rubia de los ojos negros (Alfaguara, 2014) ha resucitado al mítico detective Philip Marlowe, creado por Raymond Chandler.

ESTE VERANO YA SABEMOS QUÉ AUTOR LEER. 

miércoles, 28 de mayo de 2014

El humorista gráfico Quino, creador de Mafalda, ha sido galardonado con el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades 2014.




La niña que filosofaba nació de la pluma de un ilustrador que pensó en hacer dibujos mudos. Quino, el viñetista que acaba de recibir  el premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades, adoraba el arte silente de Buster Keaton.Pronto le dijeron que el humor necesitaba palabras. Quino aceptó el consejo o la exigencia y llenó sus viñetas de nubes. A veces con diálogos socráticos, a veces con las palabras justas, como cuando Mafalda, la niña filósofa con sopofobia que convirtió a Quino en un dibujante universal, solo acierta a gritar:"paren el mundo que me quiero bajar". 









Con su visión crítica nos ha enseñado a toda una generación a pensar, a reflexionar sobre las cuestiones más simples y más sesudas de nuestra juventud, y ha ido creciendo con nosotros. 












Joaquín Salvador Lavado, hijo de emigrantes andaluces nacido en Mendoza (Argentina) en 1932, ya no dibuja y es que su vista se ha ido agotando. Pero lo que ha dibujado antes es suficiente para arroparle para siempre. Él, un humilde patológico, es profeta en su tierra y fuera de ella. El Príncipe de Asturias se suma a una larga de lista de reconocimientos para el humorista, que coinciden con la celebración de los 50 años del nacimiento de Mafalda. Quino creó su personaje de seis años el 15 de marzo de 1962 para una campaña publicitaria para una marca de electrodomésticos que se frustró por el camino, pero el padre de la criatura prefiere fijar como fecha de su nacimiento  el 29 de septiembre de 1964, cuando se publicó la primera tira en el semanario Primera Plana, de Buenos Aires.



La niña redicha de seis años apenas vivió una década en el papel impreso. Fuimos viendo cómo evolucionaban los dibujos, los temas ...Y  muchos de nosotros hemos leído Mafalda a escondidas de la profesora de latín, nos hemos aprendido los chistes de memoria, y lo más sorprendente, en mi caso los recuerdo al pie de la letra y se los cuento a mis hijos. 

 Quino abandonó el personaje en 1973 sin que el personaje nunca le haya abandonado a él. A diferencia de otros creadores abrumados por sus creaciones, camina contento de la mano de Mafalda. 

En su famosa saga han envejecido el contexto social (el papel de la mujer encarnado por esa contumaz cocinera de sopa que es la madre de Mafalda y Guille) y el político (la dictadura argentina, que causó el exilio del humorista, se desmoronó en 1983 para dar paso a una democracia) pero sus recetas existenciales siguen vigentes. Como las preguntas del idealista Felipe (“¿No sería hermoso el mundo si las bibliotecas fueran más importantes que los bancos?”) o las sentencias de la propia Mafalda (“Como siempre; apenas uno pone los pies en la tierra se acaba la diversión”).



En su galería infantil, Quino aprisionó las grandezas y las miserias del mundo. El materialismo rampante (Manolito: "Todos somos iguales solo que algunos arriesgamos un capital"), el optimismo ante el mañana (Miguelito: “Yo, lo que quiero que me salga bien es la vida”) o el descreímiento insolidario (Susanita: “No es cuestión de herir susceptibilidades, sino de matarlas”).Sin olvidarnos de la defensora de la libertad ,Libertad,  como su propio nombre indica y que es proporcional en tamaño, o el pequeño Guille que no deja indiferente a nadie con sus dotes de elocuencia: " ¿ Cómo no hay sol? Parece mentira un servicio público!"
 Esta vigencia pesó en la decisión del jurado del Príncipe de Asturias: "Al cumplirse el 50 aniversario del nacimiento de Mafalda, los lúcidos mensajes de Quino siguen vigentes por haber combinado con sabiduría la simplicidad en el trazo del dibujo con la profundidad de su pensamiento".

Mafalda ya cumple 50 años, nosotros nos hacemos un poquito más viejos, pero nos seguimos riendo igual, y Quino recibe un merecidísimo premio por ayudarnos a crecer desde la reflexión y la sonrisa. 
¡ Va por él!




domingo, 18 de mayo de 2014

(GENEALOGÍA). CARLOS CONTRERAS ELVIRA






Yo soy el resumen de una historia entre dos cuerpos
que a su vez son resumen de otros cuatro,
de los que conocí a tres.

Una decisión ajena me hizo irresoluto;
una responsabilidad que nunca fue mía
me convirtió en un hombre irresponsable;
el compromiso que otros dos tuvieron
me hizo ser muy poco comprometido…

Antes de mí hubo dos puntos y coma
y después, funestamente, una elipsis.
Y yo, en este resumen de resúmenes
soy el punto final, un círculo de tinta
en una historia que, a fuerza de ir envejeciéndose,
muy pronto será historia.

Soy la impropia secuela de dos cuerpos
que busca su análoga secuela de otros cuerpos
para intentar, consiguientemente, resumirse.


(De Bildungsroman. Point de Lunettes, 2007.)


¿ Qué somos realmente? ... Posiblemente este poema de Carlos sea una muy buena definición. 

domingo, 4 de mayo de 2014

Crónica del mes de abril. 2014


Llega la crónica  de abril con retraso. Nadie es perfecto y menos yo. El mes pasó volando hasta tal punto que ni tiempo para  pensar en él con serenidad.
Un año más podemos recordar a Sabina pensando en "quien me ha robado el mes de abril" y es que estos días lluviosos, esta luz tan intensa y el frío en el rostro volvió a desvanecerse como por arte de magia.
Mil cosas han pasado en este y en otros meses de abril desde el punto de vista literario.

Lo más destacado este año ha sido la muerte de Gabriel  García Márquez que no por esperada ha sido menos sentida. Todo lo ha eclipsado su muerte el día 18. Premio Nobel de Literatura e inventor de un mundo mítico que todos conservamos. Como no, después de 10 años de enfermedad, sería un abril el que le abriría los brazos para irse a su mundo, a conversar con Aureliano Buendia o con Úrsula, o con cualquiera que deambule por el mundo de los sueños.


Desde aquí sólo podemos decir que si con algún libro hemos aprendido a disfrutar de la lectura , ese ha sido Cien años de soledad. Un brindis por nuestro particular Gabo.

Tampoco está quedando sin eco literario la búsqueda de los restos mortales de Cervantes. Que si aquí que si allá... Lo que más me gusta es pensar lo que se estar´ña riendo él con todo este trajín. Si ya lo dijo en su tiempo " en un lugar de la Mancha... " para que todos los pueblos rivalicen por su procedencia. Nadie hubo nunca más listo que nuestro escritor más famoso.   Por él también hacemos otro brindis.




Y qué decir de abril con uno de los grandes de todos los tiempos: William Shakespeare (Stratford-upon-Avon, Warwickshire, Reino Unido c. 26 de abril de 1564 )  que lo vio nacer y morir, ya que como afirmo reiteradamente este abril es bien caprichoso. 450 años de su nacimiento... !si es que no paramos!.





23 de abril, Día del Libro, Elena Poniatoska recibe el Premio Cervantes, el máximo galardón de las letras hispánicas. Este año la escritora de origen polaco pero afincada en Mexico ha sido arrolladora con su discurso en contra de las injusticias sociales. No había leído nada de esta mujer, pero debo reconocer que después de cotillearla un poco tiene mucho que decirnos.






La publicación de la última novela de Luis García Montero "Alguien dice tu nombre" ha aparecido el 25 de este mes y pronto podremos hablar de ella con más detenimiento. Por ahora estamos perdida en sus páginas y no está nada mal.







Y por hacer un poco de historia:


El 27 de este mes pero de un 1898 nacía otro Premio Nobel de Literatura, Vicente Aleixandre, que destacó con su pluma en una generación como la del 27, donde todos lucen con luz propia.






El 28 de abril de 1958 nacía el poeta chileno Roberto Bolaños ( murió en Barcelona en 2003)  autor de más de una veintena de libros de novelas, pero que yo quiero destacar como poeta. Es uno de los que más me gusta últimamente.






 Os dejo un ejemplo:

Ars poética

Tal si fuera un pájaro atrapo el poema.
Lo siento latir en mis manos.
Pero a veces lo aprieto demasiado
y lo destrozo.


Una crónica tardía pero que sirva de despedida a este precioso mes de abril de 2014 que nos ha dejado unas luces preciosas al amanecer y unas ilusiones intactas para continuar.




martes, 29 de abril de 2014

Porque no soy romántica. ESTHER GÓMEZ.




Te amo como se ama a un ventilador en verano,
como al café, porque el chocolate está muy visto,
como al flash de las fotos.

Te amo tanto que escribiría un libro del revés, sí, colgado del techo.
Tanto que te daría mi último chicle de fresa,
e imprimiría mil y una veces el recorrido de las venas hasta tus labios.
Tanto que te besaría con los ojos y te miraría con la piel.
Escribiría tu nombre en las alcantarillas para que, el sitio más sucio
cobrase algo de magia.

Te amo más que a una caja de bombones vacía
A gritos cuando estoy afónica
porque estoy cansada de que no me oigas.

Te amo cuando de verdad se mojan los peces.

Te amo porque no soy romántica,
y solo hasta que mi bolígrafo deje de escribir.
Porque tú eres normal y yo soy esa historia que nace en la mente
y que nunca llega a ser escrita.



Realizado por Babu











Esta joyita literaria la ha realizado  Esther Gómez de 1º Bach. Me encanta ver cómo los alumnos son unos grandes artistas. Me encanta ver cómo cada uno se hace su hueco siendo tan distinto del de la mesa de al lado. Y entre ellos tenemos a los poetas. El domingo (27 de abril) fue la entrega del XXI concurso de cuento y poesía que organiza la Asociación de vecinos de Vicálvaro. 

Fueron diez finalistas y   Esther quedó  en segundo puesto. Un lugar más que envidiable, por lo que desde este paseo en verso queremos darle nuestra enhorabuena. 




domingo, 27 de abril de 2014

las primeras amapolas de este abril

Poco a poco, tímidas y solitarias, van apareciendo las primeras amapolas en los campos castellanos.

Y yo las sigo buscando.

Marian.
abril 2014, sin ir más lejos.

sábado, 26 de abril de 2014

2º haiku de la lluvia para este mes de abril




Vivir en una casa
con tejado de cinc
para aprender
los lenguajes

de la lluvia.

                                                      Autor: Félix Morales Prado

miércoles, 23 de abril de 2014

Día del Libro 2014 en MAcondo con Gabo.





La laboriosidad de Úrsula andaba a la par con la de su marido. Activa, menuda, severa, aquella mujer de nervios inquebrantables, a quien en ningún momento de su vida se la oyó cantar, parecía estar en todas partes desde el amanecer hasta muy entrada la noche, siempre perseguida por el suave susurro de sus pollerines de olán. Gracias a ella, los pisos de tierra golpeada, los muros de barro sin encalar, los rústicos muebles de madera construidos por ellos mismos estaban siempre limpios, y los viejos arcones donde se guardaba la ropa exhalaban un tibio olor de albahaca.
José Arcadio Buendía, que era el hombre más emprendedor que se vería jamás en la aldea, había dispuesto de tal modo la posición de las casas, que desde todas podía llegarse al río y abastecerse de agua con igual esfuerzo, y trazó las calles con tan buen sentido que ninguna casa recibía más sol que otra a la hora del calor. En pocos años, Macondo fue una aldea más ordenada y laboriosa que cualquiera de las conocidas hasta entonces por sus 300 habitantes. Era en verdad una aldea feliz, donde nadie era mayor de treinta años y donde nadie había muerto.

( fragmento de Cien años de Soledad ) 


   Los personajes de Cien años de soledad son visitados por fantasmas, una plaga de insomnio envuelve Macondo, un niño nace con cola de cerdo y un sacerdote levita sobre el suelo.
Las mariposas amarillas han quedado como símbolo de cien años de soledad  en recuerdo del famoso personaje Mauricio Babilonia,  quien llegaba rodeado de esos insectos.


   El escritor comentó una vez que el personaje se lo inspiró un electricista que venía a menudo a su casa y trepaba con unas cintas, cuando él tenía 5 años. Su abuela decía que cada vez que el hombre llegaba, una mariposa amarilla se metía a la casa.


Día del Libro de 2014 es un recuerdo Gabriel García Márquez, este Premio Nobel que nos dejó un universo de magia donde nos refugiamos de la locura  de la vida real. Cada uno tiene su Macondo particular y sus mariposas amarillas. 

Va por ti, Gabo. 

viernes, 18 de abril de 2014

Cien años de soledad sin Gabo

Mi Macondo: mi tilo, mi cielo y mi montaña.
Mi primer libro.
Gracias Gabo.

sábado, 5 de abril de 2014

1º Haiku de lluvia para este mes de abril




La lluvia cae
al vaso del hogar
tras la ventana.


SELECCIÓN DE "HAIKUS DE LA LLUVIA Y OTROS POEMAS BREVES"
Autor: Félix Morales Prado


lunes, 31 de marzo de 2014

Octavio Paz. Hoy cumpliría cien años.






Octavio Paz es el poeta mexicano más reconocido en el mundo y uno de los más venerados, y hoy es su Centenario.

Paz llegó a la cima de la literatura al obtener el premio Cervantes en 1981 y el Nobel en 1990. Hasta Google le dedica hoy su doodle.
Sus versos hoy, sus palabras siempre. 


sábado, 22 de marzo de 2014

21 marzo:Día de la poesía que nos abrió la puerta a la primavera. Adelante...



Déjame, pensamiento, déjame,
mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.
Pero hoy,
mientras la luz araña en los árboles y pide
una oportunidad,
quiero que me recoja la inútil primavera.
A la casa del frío
regresaré mañana, cuando el tiempo
exponga sus razones
y el corazón pregunte
lo que falta por ver,
cuántos latidos
pueden quedarle para detenerse.

Luis García Montero ( siempre) 


jueves, 20 de marzo de 2014

GRACIAS A DIOS LLEGÓ LA PRIMAVERA...




jueves, 6 de marzo de 2014

MUERE EL POETA LEOPOLDO MARÍA PANERO, EL MELLIZO DEL DIABLO



 LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra  el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

Leopoldo María Panero



 Comenzamos el curso , allá por septiembre con la muerte de Juan Luis Panero, uno de los hermanos Panero que nos hacía recordar esta familia del Bierzo, que tanto dio que hablar a la literatura y a la vida en general. 
Todos hablamos entonces de la famosa película "El desencanto" y de la desazón que producía al ver destriparse entre sí una familia desde el pasado, el rencor, la incomprensión, la locura, el lirismo, el alcohol... y mil cosas más. Desde septiembre, tuve la película encima de mi escritorio, dispuesta para volver a verla en cualquier momento. 
No lo conseguí hasta esta semana. 
Me  envolví de nuevo en todo esto, y recordé versos de estos hermanos, reflexiones de Michi, el hermano bohemio, la imagen  arrolladora de la madre, la presencia absoluta del padre, poeta del franquismo, las etapas revolucionarias de los hijos, la decadencia de todos ellos ... y pensé que era curioso que el más loco de todos, o el más cuerdo, quizá , siguiera por Canarias, como ejemplo de la pervivencia  de una saga, o la permanencia de una pluma completamente lúcida. 

Un compañero me dice que deje de hablar de poetas, porque cada vez que nombro a uno se muere el siguiente. Y lleva razón. Pero no pude imaginar que cuando por fin visualicé la película fuera para pensar que de nuevo la muerte rondaba tras de uno de ellos.  
Quizá es que éstos siempre bailan con ella. 

Se termina definitivamente una estirpe: la de los Panero. 

 Leopoldo María Panero, siempre destacó por su pluma.Nunca  fue  entendido, dejó ver su enorme capacidad para crear desde la nada con una mente pocas veces entendida.  Su vida  le rodeó de leyenda. Su  locura le hizo sobrevivir a muchas calamidades y así al fin se sentirá liberado de ella, a la que tanto insultó en sus versos.
 Una forma de vida, como otra cualquiera. 

Yo creo que ahora se estará riendo de todos los que estamos hablando de él. Es una intuición... No sé... 





sábado, 22 de febrero de 2014

ANTONIO MACHADO, EL POETA POR EXCELENCIA, 75 AÑOS DE SU MUERTE



El poeta de la sencillez, de la reflexión, del respeto, de la conciencia civil, de la pura emoción. Se dice que hay dos formas de entrar en la poesía: Por Juan Ramón Jiménez  o por Antonio Machado. Yo creo que no hay forma de esquivar a Machado.Y más en estos días, días de la ira, de tanta falta de dignidad cívica, en esta España de charanga y sacristía, de espíritu burlón y de alma quieta. Que confiemos sí tenga su mañana.  


"Machado llevaba en su bolsillo cuando murió en el exilio el 22 de febrero de 1939 en la ciudad francesa de Collioure  el principio de un poema que no sabemos cómo hubiera sido. Solamente decía:


Estos días azules
y este sol de la infancia



Esta vez haremos el homenaje de los  75 años de su muerte con el poeta Benjamín Prados, que  jugando con esos versos que nunca acabó, escribió este poema, que recitó una vez por encargo de Ángel González y que se llama:

El derrotado
(Antonio Machado)

Estos días azules
y este sol de la infancia
y el hombre que al mirarlos
sólo ve sangre y nieve,
ve que ya no le importan
ni son suyos
ve que ya no los tiene.

Es un hombre que vino
desde un país a oscuras.
Es el hombre sin nada,
el que ya sólo quiere
agua sin ríos pastos sin caballos
y muerte sin campanas..
Sólo muerte.

Estos días azules.

A lo lejos, se escucha
el correr de una fuente
y él lo transforma
en himnos,
en soldados que cantan,
en la música roja
de un corazón que hierve.

Adónde puede ir
quien lo ha perdido todo,
quien perdió su bandera,
su libertad, su gente,
quien no quiere olvidar
lo que pudo haber sido,
quien no puede saltar
el muro de su frente.

Estos días azules
y el hombre que al mirarlos
sólo ve sangre y nieve,
ve que no son de entonces
ni son suyos,
son de un tiempo perdido
y de un país
sin suerte.
Benjamín Prados

Machado fue tan sencillo en su vida como en su muerte. Elevó al Moncayo a la cima literaria, lo mismo que debemos afirmar que los ríos son suyos, sin olvidar los aires de Segovia, los paseos sorianos  o la infancia sevillana
Él sigue con nosotros y nos hace tanta falta... 

Añado el precioso regalo  http://www.youtube.com/watch?v=lauRm30NwDs

que acaban de hacer a este blog por si alguien quiere pasear por la poesía de A. Machado con la sensibilidad a flor de piel. Ningún regalo tan exquisito. De ingratos sería no dar las gracias por esta joya,que me ha encantado,  y no es de ingratos este rincón.  Mis más sinceras gracias. 

miércoles, 12 de febrero de 2014

30 AÑOS DESPUÉS DE SU MUERTE... SIGUE CORTÁZAR POR LAS ESQUINAS.










viernes, 31 de enero de 2014

Un día después del Día de la Paz.

Ayer fue el día de la Paz.  Se me pasó la jornada entre asuntos varios y disfrutando de las pequeñeces cotidianas que hacen estupendos los días normales. Y se pasó el Día de la Paz. Y posiblemente todo siga igual que antes. Pero al menos por unos momentos todos reflexionamos sobre lo fácil que sería contribuir con un granito de arena en hacer más fácil la vida a los demás. No debería ser tan complicado.
El caso es que en la sencillez de la que os hablo, la vida está llena de pequeños gestos preciosos. Recordar a los amigos, echar  una mano a alguien cercano, sonreír por las mañanas, no levantar la voz, ...

Yo sólo aspiro a estas "grandes cosillas".
Lo cierto es que ayer alguien se acordó de mí por ser el Día de la Paz y  por los cómics de Mafalda que leíamos juntos hace mil años.

Va por estos amigos que hacen la vida siempre mucho más agradable!!!!!!!!. 


Mil gracias por este regalillo de  recuerdos.

miércoles, 29 de enero de 2014

Murió José Emilio Pacheco. Malos tiempos para la lírica mexicana...

El poeta mexicano José Emilio Pacheco ha muerto este domingo en la Ciudad de México a sus 74 años.


 Poeta, narrador, ensayista y traductor, era un hombre sencillo. La imagen pública de José Emilio Pacheco (Ciudad de México 1939-2014) era la de un poeta sin pretensiones.
Cuando recogió el Premio Cervantes en 2010 en España hizo un comentario sobre eso que se andaba diciendo de que él era uno de los mejores poetas latinoamericanos. “Pero si ni siquiera soy uno de los mejores de mi barrio. ¿No ven que soy vecino de Juan Gelman?”.



 Los dos vivían en el barrio de la Condesa, en México DF. Últimamente apenas se veían porque estaban ambos ya bastante achacosos como para andar de caminata por una ciudad tan apabullante. En abril se vieron en la presentación de un libro. Pacheco le dijo a Gelman: “Te vería más si vivieras en Buenos Aires”. YA hemos dicho en la entrada anterior que Juan Gelman  se adelantó unos días a su amigo José Emilio Pacheco en dar el paso al otro mundo. Gelman falleció a los 83 años el pasado 14 de enero. Dos semanas después, toca despedir a Pacheco, otro de los grandes poetas latinoamericanos de las últimas décadas. Estarán por ahí , ahora, juntos, disfrutando de su amistad y de su versos.

El escritor Carlos Fuentes, otro de los grandes de las letras en español, escribía así sobre Pacheco  en 2009: “Su obra es una obra universal, y participa de la gloria de las letras de todos los tiempos”.
 Pacheco era un ídolo discreto en México. Aparecía poco, pero era una figura siempre presente en el altar de los devotos de la literatura. Uno de sus poemas, Alta Traición, era, es, será una de las máximas referencias de la cultura mexicana para entender a su propio país y a los sentimientos contradictorios que genera en muchos mexicanos.
  No amo mi patria. 
Su fulgor abstracto es inasible. 
Pero (aunque suene mal)
 daría la vida por diez lugares suyos, 
cierta gente, puertos,
 bosques de pinos, fortalezas, 
una ciudad deshecha, 
gris, monstruosa, 
varias figuras de su historia,
 montañas -y tres o cuatro ríos.

Yo os dejo el siguiente poema suyo, para recordarlo. 
Inmemorial

El misterioso día 
se acaba con las cosas que no devuelve

Nunca nadie podrá reconstruir
lo que pasó ni siquiera en este
más cotidiano de los mansos días

Minuto enigma irrepetible

Quedará tal vez
una sombra una mancha en la pared
vagos vestigios de ceniza en el aire

Pues de otro modo qué condenación
nos ataría a la memora por siempre

Vueltas y vueltas en derredor de instantes vacíos

Despójate del día de hoy para seguir ignorando y viviendo



miércoles, 15 de enero de 2014

Recordemos al poeta que nos enseñó a luchar contra el olvido: JUAN GELMAN.( IN MEMORIAM).


Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.






El poeta argentino-mexicano Juan Gelman falleció en la madrugada de este miércoles a los 83 años.
Poeta comprometido toda su vida. .Hijo de inmigrantes rusos, se inició en la poesía desde muy pequeño, orientado por su hermano Boris quien fue un lector compulsivo. Abandonó su carrera de Química para dedicarse por completo al destino de las letras.
Salió de Argentina en 1976 durante la dictadura militar y vivió en el exilio en México, donde decidió fijar la residencia en forma definitiva.
EN 1963  fue secuestrado su hijo Marcelo, de 20 años, junto a su esposa, María Claudia, de 19, a cuya búsqueda dedicó buena parte de su vida. Finalmente, el Equipo Argentino de Antropología Forense identificó en 1990 los restos de Marcelo, encontrados en un río del Gran Buenos Aires dentro de un barril lleno de cemento, y en 1998 descubrió que su nuera había sido trasladada a Uruguay a través del Plan Cóndor y mantenida con vida al menos hasta dar a luz a una niña, Macarena, a la que encontraría en el año 2000. Aún no desconoce el paradero de los restos de María Claudia. Pero él no quiso olvidar: es el poeta que lucha constantemente contra el olvido.

Entre la obra poética de Gelman destacan «Violín y otras cuestiones», «En el juego en que andamos», «Gotán», «Los poemas de Sidney West», «Fábulas», «Salarios del impío», «Sombra de vuelta y de ida», «Incompletamente» y «Salarios del impío».

 Entre los galardones que recibió a lo largo de su carrera destacan el Cervantes, en 2007; el Juan Rulfo, en el 2000, y el Iberoamericano Pablo Neruda y el Reina Sofía de Poesía, en 2005.

Nos deja el poeta de los violines, de Gotan, del olvido.... pero nos deja su poesía. 

domingo, 5 de enero de 2014

NOCHE DE REYES: que no nos falte la ilusión.




Oro, incienso y morro .No niño... ¿Cuántas veces tengo que decirte que el de la cacería,el de la cadera,y el de los discursitos no es un Rey Mago????(por mucho que hoy cumpla años) 


MArian

Microrrelatos Enero 2014   ( sin ir más lejos) 



 
Copyright 2009 PASEO EN VERSO . Powered by Blogger
Blogger Templates created by Deluxe Templates
Wordpress by Wpthemescreator