SEPTIEMBRE

Creí que ya no volvería a pasear por esta senda. Ha sido un tiempo de anarquía, de caminar "campo a través" y , la verdad, lo he agradecido. 
¡ Qué placer el aire en el rostro viendo el horizonte!, observar las puestas de sol moviendo la silla cada momento si era necesario, como hacía el Principito en su pequeño planeta, sentir el fresco de la mañana, respirar el aire de los pinos... y sobre todo ... soñar. 

Creí que no podría volver a tomar la palabra como punto de partida de nuevo, pero septiembre nos pone a todos en nuestro sitio. Bueno, o en el sitio nuevo que hemos decidido estrenar. ¡Como niña que se compra zapatos nuevos!.  A veces, ya se sabe, que rozan un poco, pero brillan... y eso siempre da esperanza.
Por eso, apuesto por el porvenir. 

Por lo tanto será Ángel González el que  comience este nuevo curso. Su poema PORVENIR deja claro que la vida nos deparará  lo que a ella le dé la gana y que el "por venir" vendrá no cuando nosotros lo esperemos, sino cuando a la vida le parezca bien. Y es cosa de agradecer!. Nosotros hacemos cambios, necesarios y ansiados, pero hay que estar ojo avizor, él nos espera agazapado y hace con nosotros lo que quiere. 

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca. 
Te llaman: porvenir, 
y esperan que tú llegues
como un animal manso 
a comer en su mano. 
Pero tú permaneces
más allá de las horas, 
agazapado no se sabe dónde. 
... Mañana!
Y mañana será otro día como hoy, jueves o martes, 
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre. 

Brindo por el porvenir, que haga lo que le plazca con nosotros, que  al menos yo le espero con una sonrisa. 

UN DÍA COMO HOY... NOS DEJÓ UN POETA: Ángel González

Preámbulo a un silencio

Porque se tiene conciencia
de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol
 en verano y se calla.
(? ¿Dije tranquilamente? falso, falso: uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos, pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
 golpeando con el puño cerrado la piel rugosa
de las casas que permanecen indiferentes
al paso de la primavera
 una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a punto de ser de polvo.)

Eso es cierto,
tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre
que a nada corresponde: Ángel me dicen
 y yo me levanto disciplinado y recto
con las alas mordidas
 quiero decir: las uñas y sonrío y me callo porque,
en último extremo, uno tiene conciencia de la inutilidad de todas las palabras.

 Ángel González.


El 12 de enero de 2008 nos dejaba este gran poeta. Enero siempre me recuerda a A. González. El frío y la niebla para recordar que "nada grave" ( como el título de su última obra) pasa nunca, incluso cuando se va uno de los grandes. He aprendido mucho con sus versos. Y como dijo Mingote: en este tiempo hostil , propicio al odio...SE NOS MUEREN INCLUSO LOS POETAS.

He aprendido mucho con sus versos y ya se sabe, los grandes dan grandes lecciones. Por algo el poema de hoy es la cabecera de mi blog.  Es una mañana fría, ésta de invirno, la radio no puede darnos peores desayunos, los tiempos no sólo revueltos, sino locos... la paz nos la trae hoy la poesía de Ángel Gónzález.

Gracias,maestro. Eternamente agradecida.

NO HAY PRISA.

NO HAY PRISA Deja que pasen estos días, deja que pasen estos años, y entretanto agradece el regalo de la luz del cielo de diciembre, tan discreta que es casi sólo transparencia, no ofende y es muy bella. Deja que pasen estos años, son pocos ya, sé paciente y espera con la seguridad de que con ellos habrá pasado definitivamente todo. Ángel González en Nada Grave

El otoño se acerca

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.

Ángel González

El otoño de Ángel González
Ángel González es poeta de retornos: el retorno a Oviedo, paraíso casi perdido; el retorno como desganado aunque implacable ala poesía; el retorno a la antigua tristeza… En su libro «Otoño y otras luces» apenas contiene treinta y tres poemas, el más largo de los cuales consta de veintiún versos. Y, sin embargo, es suficiente para ofrecernos algunos destellos de auténtica poesía.
El otoño de Angel González es la antesala del invierno. No se acerca el poeta al otoño dorado de Keats o al melancólico de Lamartine. Su otoño es helado, ya desde el primer verso: «El otoño se acerca con muy poco ruido». ¿Como la muerte? Y con el otoño ha pasado un ángel, ángel como el propio poeta.
Que se llamaba luz, o fuego, o vida. Y lo perdimos para siempre.
El poeta adopta el tono elegiaco, que es el tono mayor de la poesía, para encararse al gran tema poético del paso del tiempo:
Entonces era otoño en primavera, o tal vez al revés: era una primavera semejante al otoño.
Dos temas se repiten a lo largo de este libro, de manera especial en su primera sección, titulada «Otoños»: el otoño helado y el invierno que llega, de una parte, y de otra, la sensación del amor perdido.
¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste? De los álamos vengo.

A la serenidad habitual del otoño, incluso en cuanto representación de la madurez de la edad, Ángel González opone un otoño invernal, de frío en el alma. Con versos libres y cortos, como acostumbra, alcanza el arte mayor, porque la elegía, el paso del tiempo, la desolación del alma son poesía mayor. «Otoño y otras luces» estremece por sus hielos. Ahora nos damos cuenta de que, pese a sus actitudes civiles, tan claras, por lo demás, González fue un poeta intimista. Sin nostalgia del pasado ni esperanza en el futuro. El tiempo importa poco. Lo que importa, a este existencialista residual, es la presencia del invierno, «no sé si ya pasado o por venir».

Esperemos no sentirnos en un invierno en este otoño incipiente.

YA TRES AÑO SIN EL POETA ÁNGEL GONZÁLEZ. PERO "ESE AMOR YA SIN ÉL NOS AMARÁ SIEMPRE".

Hoy hace tres años que el poeta nos dejaba después de una larga enfermedad en un hospital de Madrid. Un frió 12 de enero decidió pasar a ese mundo donde está con otros amigos y de vez en cuando pasa por éste para visitar a los que aquí se quedaron. Este poema, uno de los más bellos es el epitafio que posiblemente mejor le represente (y no son palabras mías , sino de su viuda Susana Rivera). Ya nada es ahora, pero "ese amor ya sin ti te amará siempre".

YA NADA ES AHORA

Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo:
exento, libre,
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
ese amor ya sin ti me amará siempre.

DEIXIS EN FANTASMAS (1992)


La vida es una sucesión de coincidencias, y la poesía es vida. Así , siguiendo con el 12 de enero , pero en este caso de 2009, es el momento en que LUIS GARCÍA MONTERO termina el retrato del poeta y amigo Ángel en el libro Mañana no será lo que Dios quiera cuyo final es éste que aquí os pongo:


- ¿ Hay Reyes Magos en la muerte?
- En los cmenterios tal vez, pero la muerte ha sido siempre una región muy democrática.
- Entonces, por Dios ni te pregunto, no vaya a enfadarse tu padre.
- Mejor que no.
-Pues hasta mañana.
- Hasta mañana, si tú quieres.
Madrid, 12 enero de 2009.

No era la primera vez que su enfermedad ponía en apuros a los suyos. Cuando salió de una larga crisis de salud y sus amigos le preguntaban cómo fue todo , él contestó: " Nada grave". Y así es como decidieron L. Garciía Montero y Chus Visor titular su libro póstumo con la recopilación de aquellos últimos poemas que al poeta no le dio tiempo dde sacar a la luz. Arte de magia es uno de ellos.

ARTE DE MAGIA
Sin moverme de mí,
desaparecí.
Nada por allá,
nada por aquí.
Nada, nadie, nada.

No estoy donde estaba.
No estoy, simplemente.
Así, de repente,
me desvanecí
sin dejar vestigio.
¿ Quién hizo el prodigio?
La muerte es la mejor prestidigitadora.

NADA GRAVE ( 2008) Libro póstumo. L.G.M. y C.V.


Desde aquí queremos dejar un pequeño homenaje a este gran hombre y poeta, en este miércoles soleado en Madrid, que el sol de enero no viene a cuento , pero reconforta.

EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.

Ángel González

PASA EL TIEMPO

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso, disolviéndome
en el aire cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños Yo comprendo:
he vivido un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González

PORVENIR FUTURO ÁNGEL GONZÁLEZ

Porvenir

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.


!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.


***
El futuro (Ángel González)

Pero el futuro es diferente
al porvenir que se adivina lejos,
terreno mágico, dilatada esfera
que el largo brazo del deseo roza,
bola brillante que los ojos sueñan,
compartida estancia
de la esperanza y de la decepción, oscura
patria
de la ilusión y el llanto
que los astros predicen
y el corazón espera
y siempre, siempre, siempre está distante.


Pero el futuro es otra cosa, pienso:
tiempo de verbo en marcha, acción, combate,
movimiento buscado hacia la vida,
quilla de barco que golpea el agua
y se esfuerza en abrir entre las olas
la brecha exacta que el timón ordena.


En esa línea estoy, en esa honda
trayectoria de lucha y agonía,
contenido en el túnel o trinchera
que con mis manos abro, cierro, o dejo,
obedeciendo al corazón, que manda,
empuja, determina, exige, busca.
¡Futuro mío...!Corazón lejano
que lo dictaste ayer:
no te avergüences.
Hoy es el resultado de tu sangre,
dolor que reconozco, luz que admito,
sufrimiento que asumo,
amor que intento.

Pero nada es aún definitivo.
Mañana he decidido ir adelante,
y avanzaré,
mañana me dispongo a estar contento,
mañana te amaré, mañana
y tarde,
mañana no será lo que Dios quiera.
Mañana gris, o luminosa, o fría,
que unas manos modelan en el viento,
que unos puños dibujan en el aire.
Ángel González: “Sin esperanza, con convencimiento” (1961)