BIENVENIDOS A ESTE RINCÓN POÉTICO

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol- en verano- y se calla". A. González.



En esa tranquilidad os invito a acompañarme en este paseo literario que todos juntos vamos creando.







sábado, 30 de enero de 2010

COPLAS A LA MUERTE DE SU COLEGA




1


Recuerda si se te olvida


que este mundo es poca cosa,


casi nada,


que venimos a la vida


con la sombra de una losa


no pagada.


Los días, como conejos,


nos llevan en ventolera


al infierno,


su curso nos hace viejos


trocando la primavera


en invierno.




2


El criador, con grande enojo,


cuando en la vida nos mete


y nos suelta,


para no quitarnos ojo


nos manda con un billete


de ida y vuelta.


Nacemos al desayuno,


comemos según vivimos


y cenamos


cuando parece oportuno,


por eso mientras dormimos


descansamos.




3


Nuestras vidas son los sobres


que nos dan por trabajar,


que es el morir;


allí van todos los pobres


para dejarse explotar


y plusvalir;


allí los grandes caudales


nos engañan con halagos,


y los chicos,


que explotando son iguales


las suspensiones de pagos


y los ricos.




4


Mas porque pase la vida


sin que podamos sacarla


de este pozo,


no la demos por perdida,


que es posible rescatarla


con el gozo.


Pues decidme: la hermosura


de esos dos labios tan bellos


y empapados,


cuando pierdan su ternura,


qué se podrá hacer con ellos


disecados.




5


¿Qué hace ahora pendulero,


tan vacío y contrahecho,


sin color,


aquel órgano certero


que se puso tan derecho


en el amor?


¿Qué hizo Marilyn?


¿Aquellos Beatles de antaño,


qué se hicieron?


¿Qué fue de tanto sinfín


de galanes que en un año


nos vendieron?




6


Y los tunos, los toreros,


los cantantes de revista


en el olvido;


las folkóricas primero,


el marqués y la corista,


¿dónde han ido?


¿dónde están los genrales,


su medallas y su espada


sin conciencia,


sino esperando mortales


a que les sea dictada


la sentencia?




7


Y el ritmo de los roqueros,


los canutos y la risa


del pasota,


los chorizos tironeros


que han vivido tan deprisa


y el drogota


que se inyecta mil caballos


por las venas, los colgados


y el camello,


¿dónde iremos a buscallos,


dónde son tan olvidados,


qué fue de ellos?




8


COPLAS A LA MUERTE DE SU COLEGA




1


Recuerda si se te olvida


que este mundo es poca cosa,


casi nada,


que venimos a la vida


con la sombra de una losa


no pagada.


Los días, como conejos,


nos llevan en ventolera


al infierno,


su curso nos hace viejos


trocando la primavera


en invierno.




2


El criador, con grande enojo,


cuando en la vida nos mete


y nos suelta,


para no quitarnos ojo


nos manda con un billete


de ida y vuelta.


Nacemos al desayuno,


comemos según vivimos


y cenamos


cuando parece oportuno,


por eso mientras dormimos


descansamos.




3


Nuestras vidas son los sobres


que nos dan por trabajar,


que es el morir;


allí van todos los pobres


para dejarse explotar


y plusvalir;


allí los grandes caudales


nos engañan con halagos,


y los chicos,


que explotando son iguales


las suspensiones de pagos


y los ricos.




4


Mas porque pase la vida


sin que podamos sacarla


de este pozo,


no la demos por perdida,


que es posible rescatarla


con el gozo.


Pues decidme: la hermosura


de esos dos labios tan bellos


y empapados,


cuando pierdan su ternura,


qué se podrá hacer con ellos


disecados.




5


¿Qué hace ahora pendulero,


tan vacío y contrahecho,


sin color,


aquel órgano certero


que se puso tan derecho


en el amor?


¿Qué hizo Marilyn?


¿Aquellos Beatles de antaño,


qué se hicieron?


¿Qué fue de tanto sinfín


de galanes que en un año


nos vendieron?




6


Y los tunos, los toreros,


los cantantes de revista


en el olvido;


las folkóricas primero,


el marqués y la corista,


¿dónde han ido?


¿dónde están los genrales,


su medallas y su espada


sin conciencia,


sino esperando mortales


a que les sea dictada


la sentencia?




7


Y el ritmo de los roqueros,


los canutos y la risa


del pasota,


los chorizos tironeros


que han vivido tan deprisa


y el drogota


que se inyecta mil caballos


por las venas, los colgados


y el camello,


¿dónde iremos a buscallos,


dónde son tan olvidados,


qué fue de ellos?




8


SON DE PAZ

SON DE PAZ

Vigílate a ti mismo
cuando hables de paz.

Que no lleguen los himnos victoriosos
donde el amor no llega.
Que no te hagan injusto tus verdades
igual que tus mentiras.
Que el miedo no te obligue a ser valiente.
Va contigo la sombra que te ve
cuando cierras los ojos
y miras a otra parte.
Va en silencio contigo tu silencio.
No olvides que el cinismo
flota como un ahogado,
que las guerras crueles
necesitan de ti.

domingo, 24 de enero de 2010

HABLEMOS DE RAPEROS

Por Luis García Montero. Lunes, 18 de Enero de 2010.

Hablamos de raperos

Los hijos nos educan, nos ayudan a conservar viva la curiosidad, y eso es tan importante como aprender a no engañarse con la bisutería de las novedades. Escucho con mi hija Elisa una disco del rapero ZPU. La sesión de preguntas, comentarios, chistes y emociones de hoy es el resultado de una negociación intelectual mantenida durantes muchas semanas.
Elisa lleva tiempo escuchando rap. Un amigo de la plaza le había contagiado el entusiasmo. Y se extrañaba de que yo mostrase poca admiración por un género de música que le da tanta importancia a la rima y a los alegatos de carácter social. No a la guerra, no a la pobreza, no a la sociedad establecida, no a los especuladores, no a los burócratas, sí a la rebeldía, sí a la dignidad, sí a la libertad.

- No comprendo como te parece tan mal –me ha dicho con frecuencia-, si esto es poesía.

- Para mí, la poesía –contestaba yo- es otra cosa. Es lentitud, meditación, matización, inteligencia. Uno puede pasarse todo un día detrás de un adjetivo o un verbo, porque cuesta trabajo hacerte dueño de tu propia mirada. El rap va muy deprisa, no tiene nada que ver con el tiempo de la meditación, y las rimas son bastante malas, muy vulgares. Habla mucho de la rebeldía, pero es más bien la inercia de una moda, la consecuencia de un mundo con demasiadas prisas.

- Pero los mensajes –insistía Elisa- son muy buenos.

- Ya, pero esos mensajes prefiero leerlos bien argumentados en un ensayo o en un artículo de periódico. Me pasa lo mismo que con los malos poetas socieles. Los contenidos simpáticos no justifican una mala obra de arte. Resultan ridículos los lemas evidente, que si el dinero es un veneno, que si la tierra se contamina, que si no existen los sueños… Parecen libros de autoayuda. El arte necesita la complejidad, no resiste las declaraciones ingenuas.

- Bueno, los viejos siempre se extrañan de las cosas nuevas. Pero la gente del futuro verá el rap como una música seria.

En eso, pensaba yo, quizás tenga razón Elisa. Pero el futuro ha dejado de ser un argumento de calidad. Es algo que hemos aprendido los habitantes del siglo XX. La consigna de la modernidad era el progreso en línea recta, cualquier tiempo futuro sería mejor, lo decisivo era producir. Ahora ya sabemos que los progresos pueden ser peligrosos, que la ciencia produce armas de destrucción masiva o que las industrias devoran la vida del planeta. Es posible que mañana la gente vea como algo normal vivir en un vertedero, sobrevivir significa acostumbrarse a todo. Pero la costumbre no justifica el mal olor. El futuro ha dejado de ser un avance.

No he querido desacreditarle a Elisa la idea de progreso, no es todavía un tema de conversación para su edad. Prefiero entenderme con la mía, con cada uno de mis años, y decirme que si el futuro no es ya un argumento infalible, el pasado tampoco debe serlo. Opinar exige un esfuerzo. Sí los poetas dedican horas a buscar una palabra, es porque quieren hacerse responsables de sus opiniones y sus sentimientos. Así que empecé a oír rap, fui con Elisa a la tienda de discos, buscamos, discutimos, comparamos….

- Oye, me gusta ZPU.

-¿De verdad?

- Sí, me parece inteligente, y tiene buenos versos, y crea una atmósfera emocionante.

- Eso me lo debes.

- ¡Elisa!, pero si te debo muchas cosas. Ya quisiera yo educarte tanto como tú me estás educando a mí.

- Pues ahora vamos a oír al…

- Espera, no nos pasemos, déjame que ponga ahora a Chavela Vargas.

miércoles, 20 de enero de 2010

Sobre la Celestina

El secreto sirvió en la poesía cortesana de finales de la Edad Media, para constituir al sujeto humanista, un secretario de sí mismo. Las sociedades sacralizadas confunden el secreto con el pecado, con las tretas femeninas, con aquello que escapa a la vigilancia de la congregación y sólo puede ser castigado por Dios. Celestina no supo guardar secretos, Calisto tampoco, y era ridículo cometer pecados sin el amparo del secreto. A la luz pública , sin el afeite de los sentimientos cortesanos, los amores de Calisto y Melibea evidenciaron su locura animal, el carácter hueco de su retórica, el patetismo de su tragicomedia. Los afeites, la retórica y el secreto guardaban con envoltura engañosa el mal.

Luis garcía Montero Las Inquietudes Bárbaras

Sobre las Serranas

El cuerpo de la mujer en la Edad Media pertenecía de forma muy visible al ámbito de la animalización. Las serranas del Libro de Buen Amor dejan poco lugar a dudas. Son mujeres fuertes capaces de cargar en hombros a los viajeros y llevarlos a lugar secreto con intención de robar, violar y asesinar. La mujer cruda de la sierra enseñan la animalidad que ocultan los afeites de la corte. cuando el pecado engaña con la piel de la belleza, la tarea del escritor medieval es despejar el panorama, quitar la máscara, mostrar el veneno. Es lo que hizo el Arciprestre de Talavera, Alfonso Martínez de Toledo, en su tratado sobre las mujeres(El corbacho). (...)

Luis García Montero Las inquitudes Bárbaras

domingo, 17 de enero de 2010

CRÓNICA

STENDHAL amó a tres mujeres
apasionadamente.
En orden cronológico: Métilde Dembowski,
Clémentine Curial
y Giulia Rinieri.

Métilde
nunca llegó a ser suya
y tampoco animó sus esperanzas.
La conoció en Milán
con un cesto de moras en las manos
y cierta mala fama
de dama liberal.
Hay un poco de ella en todas sus novelas.

Clémentine
en París le sirvió nobleza entre los ojos.
Casada con un conde
compuso aquel romance por propia iniciativa.

Giiulia por fin
apareció en su vida hacia 1827
y le trajo en su piel el otoño de Siena,
cálido,
intenso como octubre,
como dicen que son contigo los otoños.

jueves, 14 de enero de 2010

BALADA O EPIGRAMA

TÚ que has sido disc-jockey más o menos,
por el sueño de tu generación,
sabrás seguramente que la vida
es un disco con dos revoluciones
que dura siempre, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor,
nunca se raya.

miércoles, 13 de enero de 2010

CANCIÓN VÍBORA

Ten paciencia Conmigo.

Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.

Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.

De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal de frío.

Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.

A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.

La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.

Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.

Porque el mundo es así, y vengo herido,
ten paciencia conmigo.

lunes, 11 de enero de 2010

A VECES UNA PIEL ES LA ÚNICA RAZÓN DEL OPTIMISMO

En palabras del propio Luis, compartir este poema “ha sido la manera de encontrar una razón para el optimismo en el inicio de año”.

A veces una piel es la única razón del optimismo


Debería llover

y hace falta ser lluvia,

caer en los tejados y en las calles,

caer hasta que el aire ponga

ojos de cocodrilo

mientras muerde la tierra igual que una manzana,

caer sobre la tinta del periódico

y caer sobre ti

que no llevas paraguas,

que te llamas María y Almudena,

que piensas como abril

en hojas limpias bajo el sol de mayo.

A veces una piel

pudiera ser la única razón del optimismo.

jueves, 7 de enero de 2010

CABO SOUNION

Cabo Sounion

Al pasar de los años,
¿qué sentiré leyendo estos poemas
de amor que ahora te escribo?
Me lo pregunto porque está desnuda
la historia de mi vida frente a mí,
en este amanecer de intimidad,
cuando la luz es inmediata y roja
y yo soy el que soy
y las palabras
conservan el calor del cuerpo que las dice.

Serán memoria y piel de mi presente
o sólo humillación, herida intacta.
Pero al correr del tiempo,
cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,
quisiera que estos versos derrotados
tuviesen la emoción
y la tranquilidad de las ruinas clásicas.
Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,
despunte con el cuerpo medio roto,
que el amor, como un friso desgastado,
conserve dignidad contra el azul del cielo
y que en el mármol frío de una pasión antigua
los viajeros románticos afirmen
el homenaje de su nombre,
al comprender la suerte tan frágil de vivir,
los ojos que acertaron a cruzarse
en la infinita soledad del tiempo.

miércoles, 6 de enero de 2010

CABO SOUNION

Poema en audio: Cabo Sounion de Luis García Montero por Luis García Montero

domingo, 3 de enero de 2010

DOMINGOS POR LA TARDE

DOMINGOS POR LA TARDE


A veces las infancias escapan de sí mismas
y corren por la lluvia como en fuera de juego
sin oír las sirenas de los árbitros.
Es verdad que son mares en un vaso de agua,
pero hay olas que tienen esa espuma
de las alineaciones,
paraísos que aguardan los despachos
del último minuto
o días que amanecen
con la tranquilidad de un tres a cero,
de un cinco a cero en punto de la tarde.

Por lo demás también hay labios
en el extremo izquierda del domingo,
lesiones en las dudas del mañana,
pasados que regresan
igual que una llamada de teléfono.
- ¿Y lo de ayer? Sonríe la memoria,
cuando parece amiga del equipo contrario.

Las verdades del área
son rectas de dudosa geometría,
como ardientes amores de ficción
en manos de un penalti.
Por eso saben mucho
de la felicidad y la belleza.

No conviene que demos a estas cosas
un valor excesivo.
Son noventa minutos en un vaso de agua.
Pero a mí me han quitado muchas veces la sed.
 
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