BIENVENIDOS A ESTE RINCÓN POÉTICO

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol- en verano- y se calla". A. González.



En esa tranquilidad os invito a acompañarme en este paseo literario que todos juntos vamos creando.







lunes, 31 de mayo de 2010

LOS LECTORES Y LOS LIBROS






Las ferias del libro mezclan la literatura pública con las historias privadas. Por eso pertenecen sobre todo a los lectores que piden una firma y hablan de sus recuerdos. Conviene no desatender el valor simbólico de estos testimonios, que convierten en páginas de vida propia las palabras de unos autores afortunados.

Mi padre tenía la costumbre de leer en alto sus poemas preferidos. Con voz teatral, dramatizaba los tonos y las sílabas para crear efectos sentimentales en sus hijos. Le oigo todavía recitar la Canción del pirata, de Espronceda, y juro que le obedecían las nieblas, las banderas negras y los vientos. Daban ganas de ser pirata. Una tarde de verano, mientras rompía un castigo y saltaba por la ventana de mi cuarto para irme con la pandilla a jugar en las alamedas del río Genil, comprendí con exactitud lo que significaba romper el yugo del esclavo. Mi padre había creado efectos con su voz para que yo me pusiera en el lugar de Espronceda. Era un camino de vuelta, porque navegaba de regreso por las mismas aguas imaginarias que Espronceda había utilizado para ponerse en el lugar de su pirata. El caso es que gracias al nervio sonoro y libre de los versos aprendí el significado de la rebeldía y otras muchas cosas sobre el poder noble del amor y las cadenas humillantes del miedo.

También aprendí a quedarme suspendido en un argumento. Cuando veo a mis hijas zapear con el mando de la televisión, huir de un canal a otro, suelo ponerme nervioso, porque desde niño me acostumbré a quedarme atrapado en los argumentos. Sé que las cosas tienen un planteamiento, un nudo y un desenlace. Entrar en un argumento es hacerse responsable de su final, admitir la parte de la historia que nos toca más allá de cada instante. Me resulta imposible dejar a nadie con la palabra en la boca.

La soledad habitada de los lectores esconde una paradoja. La lectura es el ejercicio que nos ayuda a conocernos a nosotros mismos cuando nos ponemos en el lugar de los otros. El arte de la poesía, como escribió Borges, nos ofrece el espejo en el que descubrimos nuestro propio rostro. El autor aprende mucho de sí mismo al ordenar sus pasiones e imaginar la butaca ocupada por su lector ideal. Y el lector de carne y hueso convierte en vida la lectura cuando se apropia de la exaltación, las melancolías, las heridas o las indignaciones que cuentan las historias.

Hay que ser muy reaccionario para negar la importancia de las nuevas tecnologías. Pero hay que ser muy imprudente para no advertir los peligros de la tecnología como definición única del progreso. Deberíamos tomarnos más en serio el sentido profundo de la lectura, porque en él se encierra la razón última del contrato social moderno. Aprendemos a borrar parte de nuestra identidad para vivir en el espacio público de los libros, que nos ayudan a conocernos a nosotros mismos cuando vivimos las historias de los otros. Somos ciudadanos gracias a un mecanismo muy parecido al que nos hace enamorarnos de Fortunata o despreciar a Juanito Santa Cruz en la novela de Galdós. Borramos un poco nuestra identidad sin renunciar a ser nosotros mismos. Aceptamos un espacio común que no nos exige renunciar a nuestra conciencia.

El prestigio social del mundo científico es tan fuerte que las teorías literarias pretendieron durante años imitar sus metodologías, olvidándose del significado humanista de la lectura. El acto de sentir, de interpretar, de responsabilizarse de los finales, de ponerse en el lugar del otro para decidir sobre uno mismo, es cuando menos tan necesario como los descubrimientos de las leyes científicas. Ahí descansa la dimensión ética que necesitamos para que la ciencia y el progreso no se conviertan en nuevas formas de superstición y esclavitud mercantil.

A mi hija Elisa le gusta Miguel Hernández. Yo leo ahora en voz alta las Nanas de la cebolla. Y las leo con voz dramática, buscando efectos. No pretendo que sea poeta o profesora de literatura, pero me gustaría que aprendiese algunas cosas. Por ejemplo, que las historias tienen planteamiento, nudo y desenlace, y que si queremos conocernos a nosotros mismos debemos compartir las palabras de los otros. Por muy rápido que vaya la historia, debemos evitar que se fragmenten nuestras experiencias, las rebeldías de un autor, un pirata y un lector, o los recuerdos de un abuelo, un padre y una hija.

domingo, 30 de mayo de 2010

SIN TÍTULO. ALEJANDRO FORONDA . 2º BACH C Y TEC

Hoy he bajado especialmente mal las escaleras de mi edificio, coceando y pisando con mis herraduras cada escalón, he estado a punto de tropezarme y caer rodando tristemente hasta el primer piso. Menos mal que al llegar al segundo piso, mis herraduras se han transformado en manos, mi crin en una calva cincuentona, mi cola negra espacio en una columna torcida y arraigada en el
trabajo.
Casi se me va hoy de las manos mis sensaciones, ha vuelto mi piel a envolverme, he tenido suerte.
Voy a tener que tirar ese libro, casi me desenvuelve y se me sale por los poros el olor a caballo de músculos tersos y fuego por fosas negras, he tenido suerte de poder enterrarlo antes de salir a la calle. Dejé de escuchar la música de las risas inmortales.
Por fin momificado, mis suelas de cuero me han tapado de los charcos de las aceras, ¡Que suerte!
A pesar de ser profesor siempre me he considerado un enterrador, un momificador, así he conseguido solucionar las lanzas que me autolanzaba, conseguí ganarme y apagarme, hasta llegar a considerar que mi inteligencia se basa en congelar las llamas de mi cabeza y derretirlas a lametazos.
Así, desde que era joven me he apagado, he conseguido superarme, para poder vivirme, no me he rendido a mis sensaciones, no me he rendido al amor, eso me dice felizmente mi esposa, esposa de esposas digo yo besándola.
He conseguido dejar de ser un humano y convertirme en una persona hecha y derecha, no he visto ni una sola mirada ajena y extranjera en la panadería, en los alumnos de mis clases, no he visto nunca una crítica en el resto de la sociedad que no soy yo. He conseguido matarme para poder vivirme. He sobrevivido a la brillantez caústica y marrón de piel de caballo que salía entre mis neuronas, suspiro tranquilo mientras hago pruebas normales para mis normales alumnos, en la linea,
apago al soplador de vidrio que dibujaba palabras verdaderas en mi cabeza. Ya estoy muerto, así que moriré y viviré tranquilo, con palabras huecas, yo, el perfecto metaxidermista.
-¡Corre si quieres, imbécil!
Mira cómo baja con esas ahora cerradas piernas tranquila la escalera, se cree que la necesito para algo, si tengo mi caballo, se cree que necesito oler su pelo al despertar y al acostarme, será soberbia la que me llama soberbio, y me decía que me amaba, a mí y a mis obras, valiente aduladora.
-¡Vete cobarde, si tienes miedo de verte!
¿Qué quieres ahora maldito caballo?¿Qué miré por el balcón?¿Para qué quieres que la vea irse?
Estoy cansado de verla, mi amor, mi tierno amor, se lo creería la muy idiota, si tengo mis obras, anda y que se la lleve el soplo quieto del tiempo que a mi no se atreve a tocarme. Sí, ya voy. Mírala cómo se pierde entre tantas cabezas, toda esta gente es ignorante y ligera, alfileres perdidos sin ni siquiera saber que están en un pajar. Si me viesen y comprendiesen lo estúpidos que son, pobrecillos.
¡¿Y me llamarán soberbio?! Serán capaces. Yo tengo a mi caballo y a mis llamas, ahí que se queden con su teatro y sus miradas frías y falsas, adoran mis cuadros y mis libros por el motivo de que les dejan ver algo de verdad entre sus mentiras inconscientes.
¿Qée quieres ahora maldito caballo?¿Que mire mis obras? Por supuesto, ya voy. Oh, mira qué pertubador y bello es este retrato. Recuerdo vagamente a la amante a la que se lo dediqué, pero mira qué belleza. Sí, sí, esto es verdad, menos mal que existes, me sacas de mí y me salváis, pinturas ciertas. ¡Oh! Y este magnífico libro, cuánto me costo escribirlo.
-¡Así se pierda esa ramera!¿Se creará que la ame? Pobre.
Estos latigazos de mis llamas me dejan estar vivo, que suerte la mía.
¿Pero?.. ¿No será esto más que onanismo artístico? ¿Será pavo espiritual?..pero...
¿Por qué se ha ido? ¡Todavía puedo cogerla!
Saltó por el balcón con la intención de atraparla entre tanta gente, antes de morir en la acera, pensó fugazmente en su caballo. -¿Debería haberlo apagado?- Se decía. ¿Valdría de algo haberme engañado como estos ligeros de cascos? ¿Dónde está la solución? ¿La mordaza para el caballo en llamas que intenta vivir en mí?¿Habrá algún término medio?.. Entre el metataxidermismo y la autoadmiración total y tranquilizadora de la egocéntrica genialidad.
Quizá será convertir la vida en arte y poder vivir viendo una creación azarosa. No le dio tiempo a acabar, se murió.

viernes, 28 de mayo de 2010

CARTA ABIERTA A MI NIETO. JUAN GELMAN


Carta abierta a mi nieto (fragmento)


Me resulta muy extraño hablarte de mis hijos como tus padres que no fueron. No sé si sos varón o mujer. Sé que naciste...
Ahora tenés casi la edad de tus padres cuando los mataron y pronto serás mayor que ellos. Ellos se quedaron en los 20 años para siempre. Soñaban mucho con vos y con un mundo más habitable para vos. Me gustaría hablarte de ellos y que me hables de vos. Para reconocer en vos a mi hijo y para que reconozcas en mí lo que de tu padre tengo: los dos somos huérfanos de él. Para reparar de algún modo ese corte brutal o silencio que en la carne de la familia perpetró la dictadura militar. Para darte tu historia, no para apartarte de lo que no te quieras apartar. Ya sos grande, dije.

Escrita en 1995 y publicada en Brecha, el 23 de diciembre de 1998


Mi Buenos Aires querido


Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.

Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.

Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.



Gotán (1963)

lunes, 24 de mayo de 2010

BOHEMIO REBELDE. DANILO LANDÁZURI. 2º BACH TEC

(POETA III)

Este es el soberbio,
el terrible,
el bohemio rebelde;
el que se desmarca de las normas,
el que primero escribe
y luego nunca
a los otros lee,
ni a grandes ni pequeños.

Que no mira las horas siquiera
porque sabe que nadie le espera,
que acaricia las lisas esferas
a falta de risas acompañantes.

Que no corrige sus obras creadas
porque, solitario, sabe que no hay quien se las critique;
que no plasma en ellas dedicatorias pensadas
porque, solitario, no tiene admirador destinatario
a quien se las dedique.

El que acude a actos y eventos
y escondido en las últimas filas
no se asombra ni se deja sorprender;
el que nunca aplaude y
el que escondido, aplausos tampoco busca;
que sin enterarse pero consciente
sin más en el olvido,
será, (y lo sabe), olvidado para siempre.

Saber que son los sucesos incuestionables:
los precisos, los de siempre.
Saber que siempre ha sido igual…

Son las marcas del soberbio,
del irremediable,
del bohemio rebelde.

Pero una cosa es más que cierta,
y es preciso que se cuente por respeto:
que era él el que se reinventaba a sí mismo,
que nunca cogió un pensamiento robado
porque aunque la misma idea, él sólo la descubrió
despreocupado por la lectura.

Sí, es preciso que se sepa,
que fue él
un bohemio rebelde,
un bohemio soñador…
tal vez, sin lucidez,
pero fue él
el bohemio poeta.

DON LUIS



Don Luis

Gracias, compañero Cernuda,

gracias por recordarnos la nobleza humana

en este tiempo de la despasión.

Gracias por recordarla con belleza,

como sol que entra en una casa vacía.

La llenás con la memoria de los sueños

y más, con sueños y horizontes

que pueden volver.

Gracias por dejarnos la palabra

que vuela en un claro de la tempestad

a ciertas dichas, ciertas esperanzas.

Transparente de niños te fuiste, pero no.

Bailamos nuestra danza contra

clausuras de la nada.

Juan Gelman

(inédito)

martes, 18 de mayo de 2010

PORVENIR FUTURO ÁNGEL GONZÁLEZ




Porvenir

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.


!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.


***
El futuro (Ángel González)

Pero el futuro es diferente
al porvenir que se adivina lejos,
terreno mágico, dilatada esfera
que el largo brazo del deseo roza,
bola brillante que los ojos sueñan,
compartida estancia
de la esperanza y de la decepción, oscura
patria
de la ilusión y el llanto
que los astros predicen
y el corazón espera
y siempre, siempre, siempre está distante.


Pero el futuro es otra cosa, pienso:
tiempo de verbo en marcha, acción, combate,
movimiento buscado hacia la vida,
quilla de barco que golpea el agua
y se esfuerza en abrir entre las olas
la brecha exacta que el timón ordena.


En esa línea estoy, en esa honda
trayectoria de lucha y agonía,
contenido en el túnel o trinchera
que con mis manos abro, cierro, o dejo,
obedeciendo al corazón, que manda,
empuja, determina, exige, busca.
¡Futuro mío...!Corazón lejano
que lo dictaste ayer:
no te avergüences.
Hoy es el resultado de tu sangre,
dolor que reconozco, luz que admito,
sufrimiento que asumo,
amor que intento.

Pero nada es aún definitivo.
Mañana he decidido ir adelante,
y avanzaré,
mañana me dispongo a estar contento,
mañana te amaré, mañana
y tarde,
mañana no será lo que Dios quiera.
Mañana gris, o luminosa, o fría,
que unas manos modelan en el viento,
que unos puños dibujan en el aire.
Ángel González: “Sin esperanza, con convencimiento” (1961)

lunes, 17 de mayo de 2010

EL GUIÓN INCUESTIONABLE. DANILO LANDÁZURI 2º BACH TEC

(POETA II)
Y a aquellos también:
cada letra es un intento
a veces fallido, a veces contento.

No todo está escrito
pero sí la mayoría
porque todo llovería, se dijo,
en tiempos que no son los nuestros.

La luna se siente agotada
de rotar en torno a la noche
y al fracaso,
de aparecer obligada,
de rotar por rotar,
de rotar sin descanso.

Los caminos se cortaron,
los caminantes dieron vuelta atrás,
su calzado es anticuado;
hartos de andar y andar…
las suelas de sus zapatos perdieron función,
caerse para luego continuar, ya no.

Los preciosos campos…
los pájaros en el arroyo…;
princesas, brujas y dragones…
alcohol, penumbra, desamores…

Las dunas no se convierten en oasis
y los mares fluyen sin más.

Los sustantivos enemistaron
con los adjetivos sin sentido.

La cajita de los temas
ya no tiene nada,
los nacidos para esto
nos la dejaron vacía.

No tienen aquellos
licencia oficial de reconocimiento,
sin embargo, sí la del tipo espontánea;
no tienen aquellos
en las mentes de nadie, su pensamiento,
pero sí todo el derecho
a ser atentamente escuchados
aunque quizá en ambientes reducidos;
mañana, olvidados para siempre.

EL GUIÓN INCUESTIONABLE. DANILO LANDÁZURI 2º BACH TEC

(POETA II)
Y a aquellos también:
cada letra es un intento
a veces fallido, a veces contento.

No todo está escrito
pero sí la mayoría
porque todo llovería, se dijo,
en tiempos que no son los nuestros.

La luna se siente agotada
de rotar en torno a la noche
y al fracaso,
de aparecer obligada,
de rotar por rotar,
de rotar sin descanso.

Los caminos se cortaron,
los caminantes dieron vuelta atrás,
su calzado es anticuado;
hartos de andar y andar…
las suelas de sus zapatos perdieron función,
caerse para luego continuar, ya no.

Los preciosos campos…
los pájaros en el arroyo…;
princesas, brujas y dragones…
alcohol, penumbra, desamores…

Las dunas no se convierten en oasis
y los mares fluyen sin más.

Los sustantivos enemistaron
con los adjetivos sin sentido.

La cajita de los temas
ya no tiene nada,
los nacidos para esto
nos la dejaron vacía.

No tienen aquellos
licencia oficial de reconocimiento,
sin embargo, sí la del tipo espontánea;
no tienen aquellos
en las mentes de nadie, su pensamiento,
pero sí todo el derecho
a ser atentamente escuchados
aunque quizá en ambientes reducidos;
mañana, olvidados para siempre.

jueves, 13 de mayo de 2010

NOTAS PARA UNA CRISIS





Otro jueves negro en el Wall Street Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace crack,
cierra la oficina, crece el desvarío,
los peces se amotinan contra el dueño del río.

En el vecindario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis Now
mientras se apolilla el libro rojo de Mao.

Dan ganas de nada mirando lo que hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan carbón.

Y la gorda soñando que le aborda el crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir
rompiendo los espejos de esta España cañí.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquín.

Crisis de valores,
pétalos sin flores,
dólares de calcetín.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es Supermán.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuela,
inmundo mundo mundial.

Poema: Notas para una crisis
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

miércoles, 12 de mayo de 2010

SÓLO SIGNOS SON. DANILO LANDÁZURI. 2º BACH TEC

(POETAS)

Las plumas usadas
también fueron deshechas,
los asientos y las mesas
guardan nada más que sus siluetas dormidas,
y el recuerdo y las ideas
hoy sólo son tinta impresa.

Que escuchéis esta osadía
es pedirle fuego al frío,
es fácil comprenderlo: vuestra llama se apagó.

Que lo hubieséis entendido
tampoco se aleja de lo claro
y es que la verdad es algo simple
al descodificarla con sinceridad.

De mis manos secas y agrietadas,
del calor intenso a mediodía
llevo a casa las raíces,
el alimento de cada sol.

En vuestros tratados, versos y párrafos;
en vuestras melodías, letras y teatros
mis campos y el esfuerzo,
los tópicos transformados
sin dueño.

Cuando vuestras dudas me den el sustento
entonces las almacenaré en mi alacena,
cuando vuestros abstractos calmen mi sed
llenaré los ríos con cada uno
como gotas exquisitas.

Vuestras ideas calcadas en papel
en forma de signos, de palabras,
me desconciertan, son fugitivas,
me atraen, son admirables,
me alegran, son llamativas.

Cristales valiosos y escasos
reflejan rayos intermitentes
que me susurran vuestra imagen;
abren mis sentidos,
desabrochan de ellos
hasta el último botón,
pero sólo eso,
sólo signos son.

SÓLO SIGNOS SON. DANILO LANDÁZURI. 2º BACH TEC

(POETAS)

Las plumas usadas
también fueron deshechas,
los asientos y las mesas
guardan nada más que sus siluetas dormidas,
y el recuerdo y las ideas
hoy sólo son tinta impresa.

Que escuchéis esta osadía
es pedirle fuego al frío,
es fácil comprenderlo: vuestra llama se apagó.

Que lo hubieséis entendido
tampoco se aleja de lo claro
y es que la verdad es algo simple
al descodificarla con sinceridad.

De mis manos secas y agrietadas,
del calor intenso a mediodía
llevo a casa las raíces,
el alimento de cada sol.

En vuestros tratados, versos y párrafos;
en vuestras melodías, letras y teatros
mis campos y el esfuerzo,
los tópicos transformados
sin dueño.

Cuando vuestras dudas me den el sustento
entonces las almacenaré en mi alacena,
cuando vuestros abstractos calmen mi sed
llenaré los ríos con cada uno
como gotas exquisitas.

Vuestras ideas calcadas en papel
en forma de signos, de palabras,
me desconciertan, son fugitivas,
me atraen, son admirables,
me alegran, son llamativas.

Cristales valiosos y escasos
reflejan rayos intermitentes
que me susurran vuestra imagen;
abren mis sentidos,
desabrochan de ellos
hasta el último botón,
pero sólo eso,
sólo signos son.

martes, 11 de mayo de 2010

ODA A LA CRÍTICA





ODA A LA CRÍTICA

Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces,
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo
hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.


Pablo Neruda

domingo, 9 de mayo de 2010

SI DIOS FUERA MUJER


¿Y si Dios fuera una mujer?
Juan Gelman

¿Y si dios fuera una mujer?
pregunta juan sin inmutarse
vaya vaya si dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce
su pubis no de piedra
sus pechos no de mármol
sus labios no de yeso

si dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad

si dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno
con sus brazos no cerrados
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles

ay dios mío dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería
qué venturosa espléndida imposible
prodigiosa blasfemia.

martes, 4 de mayo de 2010

PREMIOS DEL CONCURSO LITERARIO IES LAS SALINAS

Ya sabéis que se ha celebrado el concurso literario en su IV edición en nuestro centro. Cada año hay más participación y los trabajos tienen más calidad. Tenéis oportunidad de leer lo que han escrito vuestros compañeros en la biblioteca del IES donde los vamos encuadernando y forman parte de nuestros textos.

LOS GANADORES CONCURSO LITERARIO:

PRIMER CICLO ESO:

GUILLERMO GÜEMES GÓMEZ 1º B POR EL POEMA: “SUBEN AL CIELO”

SEGUNDO CICLO ESO


DANIEL HERRÁN 4º C POR "EL ROSTRO DEL ASESINO"


PREMIO DE POESÍA BACHILLERATO:

DANILO LANDÁZURI GARCÉS DE 2º Bachillerato tecnológico POR “SOBREVOLANDO LOS CHARCOS”


PREMIO DE RELATO BACHILLLERATO:

ADRIÁN CERVERA GONZÁLEZ, DE 2º Bacillerato tecnológico por "OJO ROJO"

HAy que reconocer que otros trabajos que no han sido premiados tienen también mucha calidad. Os damos las gracias a todos y os animamos a seguir escribiendo.

¡¡ ENHORABUENA A TODOS POR VUESTROS TRABAJOS¡¡
GANADORES CONCURSO LITERARIO:







PRIMER CICLO ESO:



GUILLERMO GÜEMES GÓMEZ 1º B POR EL POEMA: “SUBEN AL CIELO”















SEGUNDO CICLO ESO





DANIEL HERRÁN 4º C POR EL ROSTRO DEL ASESINO















PREMIO DE POESÍA BACHILLERATO:



DANILO LANDÁZURI GARCÉS DE 2º Bachillerato tecnológico POR “SOBREVOLANDO CHARCOS”













PREMIO DE RELATO BACHILLLERATO:



ADRIÁN CERVERA GONZÁLEZ, DE 2º Bacillerato tecnológico por OJO ROJO





GANADORES CONCURSO LITERARIO:







PRIMER CICLO ESO:



GUILLERMO GÜEMES GÓMEZ 1º B POR EL POEMA: “SUBEN AL CIELO”















SEGUNDO CICLO ESO





DANIEL HERRÁN 4º C POR EL ROSTRO DEL ASESINO















PREMIO DE POESÍA BACHILLERATO:



DANILO LANDÁZURI GARCÉS DE 2º Bachillerato tecnológico POR “SOBREVOLANDO CHARCOS”













PREMIO DE RELATO BACHILLLERATO:



ADRIÁN CERVERA GONZÁLEZ, DE 2º Bacillerato tecnológico por OJO ROJO





LA CONDENA



El que posee el oro añora el barro.
El dueño de la luz forja tinieblas.
El que adora a su dios teme a su dios.
El que no tiene dios tiembla en la noche.

Quien encontró el amor no lo buscaba.
Quien lo busca se encuentra con su sombra.
Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.
El dueño de la rosa sueña con laberintos.

Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.
El que no lo halló nunca
es desdichado.
Aquel que cifró el mundo con palabras
desprecia las palabras.
Quien busca las palabras que lo cifren
halla sólo palabras.

Nunca la posesión está cumplida.
Errático el deseo, el pensamiento.
Todo lo que se tiene es una niebla
y las vidas ajenas son la vida.

Nuestros tesoros son tesoros falsos.

Y somos los ladrones de tesoros.

De «Los vanos mundos»
 
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