El extranjero
-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre,
a tu hermana o a tu hermano?
-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.
-¿A tus amigos?
-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.
-¿A tu patria?
-Ignoro en qué latitud está situada.
-¿A la belleza?
-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.
-¿Al oro?
-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.
-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?
-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubes
maravillosas!
El 31 de agosto de 1867 falleció Pierre Baudelaire, poeta, traductor y crítico de arte. Poeta que todavía sigue influyendo con sus Flores del Mal en la poesía contemporánea europea.
Después de un largo verano de desconexión vamos poco a poco tomando de nuevo posiciones. Con lentitud pero paso firme es muy agradable redestudiar tu propio terreno, redescubrir tus lugares habituales y reeducarte a los nuevos horarios. Reencontrarse en la rutina, como si fuéramos extranjeros en nuestra propia patria.
Por eso, cuando el único referente es la nube maravillosa que pasa ... por allá ( o por acá... que en definitiva es la misma) recordamos a Baudelaire. Un verdadero lujo.
Bienvenidos a todos, de nuevo a nuestro paseo en verso, que se va desperezando poco a poco.
¡No esperéis grandes cosas!. Aquí somos gentes sencillas y sosegadas, pero expectantes a lo bello.
Feliz septiembre a todos.