BIENVENIDOS A ESTE RINCÓN POÉTICO

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol- en verano- y se calla". A. González.



En esa tranquilidad os invito a acompañarme en este paseo literario que todos juntos vamos creando.







miércoles, 27 de marzo de 2013

W.WHITMAN: CONCEPTO DE LA VIDA.






No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. 
No te dejes vencer por el desaliento. 

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. 

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. 

“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”, dice el poeta. Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. 

Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros “poetas muertos”, te ayudan a caminar por la vida. La sociedad de hoy somos nosotros… Los “poetas vivos”. No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas . 

VIVE !!! 

Comenzamos las vacaciones de Semana Santa con una frases del poeta norteamericano What Whitman que moría un 27 de marzo de 1892.
En la memoria de todos está el poema Capitán , mi capitán  que dedicó a la muerte del presidente Lincoln. O quizá lo recordemos por la escena final de la película que se mantiene en la retina de todos nosotros El club de los poetas muertos.
Un día de estos deberiamos volver a verla para recordar lo que es poesía.



Os dejo el texto completo por si hay algún curioso.

Oh Capitán, mi Capitán:
nuestro azaroso viaje ha terminado.

Al fin venció la nave y el premio fue ganado.

Ya el puerto se halla próximo,

ya se oye la campana

y ver se puede el pueblo que entre vítores,

con la mirada sigue la nao soberana.

Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,

cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente
 en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?
Oh Capitán, mi Capitán:

levántate aguerrido
 y escucha cual te llaman
tropeles de campanas.

Por ti se izan banderas y los clarines claman.

Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.
Por ti la multitud se arremolina,

por ti llora, por ti su alma llamea

y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.
Oh Capitán, ¡mi Padre amado!

Walt Whitman



lunes, 25 de marzo de 2013

LA LUNA, Jaime Sabines.


Tenía yo ganas de leer algo más de este poeta mexicano. Nació el 15 de marzo de 1926, y siempre es esto una excusa para ir a su obra. Moría en la ciudad de Mexico en 1999.  




    La luna se puede tomar a cucharadas
    O como una cápsula cada dos horas.
    Es buena como hipnótico y sedante
    Y también alivia
    A los que se han intoxicado de filosofía.
    Un pedazo de luna en el bolsillo
    Es mejor amuleto que la pata de conejo:
    Sirve para encontrar a quien se ama,
    Para ser rico sin que lo sepa nadie
    Y para alejar a los médicos y las clínicas.
    Se puede dar de postre a los niños
    Cuando no se han dormido,
    Y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
    Ayudan a bien morir.
    Pon una hoja tierna de la luna
    Debajo de tu almohada
    Y mirarás lo que quieras ver.
    Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
    Para cuando te ahogues,
    Y dale la llave de la luna
    A los presos y a los desencantados.
    Para los condenados a muerte
    Y para los condenados a vida
    No hay mejor estimulante que la luna
    En dosis precisas y controladas.
     
     
 Hay en su poesía un poso de amargura que se plasma en obras casi prosaicas , expresado en un lenguaje cotidiano, vulgar casi, marcado por la concepción trágica del amor y por las angustias de la soledad, el recuerdo, el sueño. Su forma espontánea y furiosa  confiere a su poesía un poder de comunicación que se acerca, muchas veces, a lo conversacional, sin desdeñar el recurso a un humor directo y contundente.


Jaime Sabines

Tal vez por influencia de su padre, el mayor Sabines, un militar a quien dedicó algunas de sus obras, Jaime Sabines participó en política. 
Compaginar esta actividad política con su visión literaria trágica del amor marcado por la soledad y la angustia no debió ser fácil.  Se mantuvo al margen de las actividades y tendencias literarias, tal vez porque su dedicación profesional al comercio le permitió prescindir del mundillo y los ambientes literarios.

 En 1983 recibió el Premio Nacional de las Letras, coo ya dijimos en otra entrada del blog.  Sus últimos años estuvieron marcados por una larga lucha contra el cáncer. El autor utiliza un lenguaje cotidiano y sin adornos para crear composiciones que se colocan más cerca de los sentimientos que de la razón, por esta razón es un poeta muy cercano a su público.   La luna, elemento siempre vivo en sus poemas, como testigo de vida, como lo que es, realmente.

Poeta del diario vivir, contempla con perplejidad y desde la más rigurosa terrenalidad el fenómeno del amor y el absurdo de la muerte.

Ha valido la pena bucear por sus versos de forma tranquila y reposada. Sé que volveré a ellos. Hoy lo he visto claro. 

     

jueves, 21 de marzo de 2013

21 marzo: día internacional de la poesía.

«La poesía es una de las expresiones más puras de la libertad de la lengua. Es un elemento constitutivo de la identidad de los pueblos; encarna la energía creativa de la cultura en su facultad de renovarse sin cesar.»
Mensaje de la Sra. Irina Bokova, Directora General de la UNESCO,con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2013

Esto

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!
 
Fernando Pessoa
(? 1933)
Versión de Rafael Díaz Borbón

Casi no llego a tiempo, pero el día todavía no se ha esfumado para poder respirar un poco de poesía en un día tan especial. ¿ Por qué Pessoa??? porque después de una larga jornada laboral, he girado el coche, he ido a una librería y ha caído en mis manos "Diarios" de F. Pessoa. El destino simplemente. Era el elegido para hoy. 

Feliz día internacional de la poesía a todos.

martes, 19 de marzo de 2013

19 marzo 1999: murió J. A. Goytisolo

Un 19 de marzo de 1999, José Agustín Goytisolo decidió poner fin a su vida arrojándose desde el balcón de su casa.


¿Cómo era realmente este poeta? Creo que la respuesta está en sus poemas, todo lo demás… sobra.





QUIERO TODO ESTO

Quiero ser informado de todo lo que ocurre al más alto nivel
Quiero ver a la gente uno por uno
Quiero que me amnistíen por todo lo que pienso hacer de ahora en adelante
Quiero entrar en los cines sin pagar
Quiero que una persona de fiar escoja mis camisas y nunca se equivoque
Quiero un informe sobre el comportamiento sexual de los sexólogos
Quiero que los cocineros no sean obscenos
Quiero que ordenen llevar camisa azul a todos los que en su día la llevaron
Quiero que no me den gato por liebre
Quiero que el socialismo vaya sin más directamente al grano
Quiero aprender inglés en 15 días
Quiero saber con precisión exacta la verdadera forma del Universo
Quiero que los croissants siempre estén calentitos y sabrosos
Quiero misas de culo y en latín
Quiero saber si el papel higiénico de la Real Academia limpia fija y da esplendor
Quiero ser la Madre Abadesa
Quiero que se prohiban los canalones y la plusvalía
Quiero que el Imperio Romano no siga decayendo de este modo
Quiero que fichen a la policía
Quiero comer Potitos Bledine
Quiero el control de natalidad con carácter retroactivo
Quiero que se sepa que el Presidente de U.S.A. barre para su
casa de una manera descarada
Quiero amor
Quiero lanzarme en plancha y rematar marcando el sexto gol al Real Madrid
Quiero que Manolo no se quede calvo
Quiero saber si alguien me está robando los calzoncillos
Quiero entablar un Juicio
Quiero volver a merendar en la terraza con mis primas y Tía Catalina
Quiero que me homologuen en Ohio
Quiero que alguien me nombre su Delegado en el Exterior
Quiero que Reus sea puerto de mar
Quiero que me devuelvan la gabardina
que me quitaron el 17 de Noviembre de 1949 en el Cine Carretas
Quiero que Dios exista
Quiero que los Catedráticos de estética no sean tan feos
Quiero ser de derechas
Quiero jugar al mus
Quiero que no menoscaben mi integridad
Quiero tener aparcamiento reservado dondequiera que vaya
Quiero bailar rock
Quiero que le salga un sarpullido al Santo Padre
Quiero una mantita en la barriga a la hora de la siesta
Quiero que se firmen todos los acuerdos
Quiero destituir a Bing Crosby de un modo fulminante
Quiero fugarme con la morterada
Quiero comer centollo con Julia y con la Ton
Quiero triunfar como una bestia
Quiero que no se me invite otra vez a disolverme pacíficamente
Quiero que emplumen a San Valentín
Quiero que Cataluña llegue hasta el Tirol
Quiero un felpudo igual que el del vecino
Quiero considerar seriamente la posibilidad
de que me expulsen de cualquier país
Quiero unas garantias mínimas
Quiero que se suprima la circulación periférica
Quiero que en las cajas de quesitos hayan más quesitos
Quiero a las Islas Filipinas
Quiero que se eliminen las condiciones objetivas ya que por
culpa de ellas todo sale mal
Quiero que no tiren más a nuestras mujeres
Quiero tirarme a alguien
Quiero controlar el gasto Público partida por partida
Quiero ser bueno
Quiero que se me paguen daños y perjuicios
Quiero que cada pueblo tenga el gobierno que no se merezca
Quiero que no me avergüencen más en las autopistas
Quiero que no haya clase obrera
Quiero que trasladen las Fallas de Valencia
Quiero que no vuelvan los buenos tiempos
Quiero revolcarme en la alfombra del Hotel des Templaires
Quiero ser hábilmente interrogado para cantarlo todo a la primera friega
Quiero sardinas en escabeche y pan tostado con aceite y sal
Quiero ascender por méritos de guerra
Quiero que se me incapacite legalmente para no ser ya nunca responsable de nada
Quiero que no me maten la ilusión
Quiero que no vuelvan a salir goteras en el techo
Quiero que todo el mundo cobre más
Quiero que no se me hinche la barriga
Quiero que me convenzan
Quiero un poco de caridad cristiana
Quiero que todos pasen por el tubo
Quiero un nuevo cepillo de dientes.
Quiero todo esto.
Yo no puedo seguir viviendo así:
es una decisión irrevocable .


Pues yo, en un día como hoy, 19 de marzo de 2013 también reivindico muchas de estas sencilleces que pedía el poeta. Y sobre todo quiero brindar por él, para que lo leamos a menudo.









domingo, 17 de marzo de 2013

15 de marzo de 1937 moría el escritor LOVECRAFT






 La vida de Lovecraft es, en cierto sentido, tan fascinante como su obra. No precisamente porque la suya haya sido una vida aventurera. En todo caso, la aventura de Lovecraft transcurrió en su mundo interior, en su alma de soñador torturado por profundas contradicciones, en su dolor por sentirse un ser ajeno al mundo en que vivía.

Seguiremos a Rafael Llopis en su ya clasica biografía, que fuera publicada en la edición de los Mitos de Cthulhu de Alianza Editorial.

Howard Phillips Lovecraft nació 1890. Su padre, Winfield Scott Lovecraft, era un viajante de comercio pomposo y dictatorial que practicamente nunca convivió con su hijo y que murió cuando este tenía ocho años. Su madre, Sarah Susan Phillips, de la que él fue el vivo retrato, era neurotica y posesiva y volcó todas sus muchas insatisfacciones en el pequeño Howard. Continuamente le decía que era muy feo, que no debía dar un paso lejos de sus faldas, que la gente era mala y tonta, que, como sus padres provenían de Inglaterra, él era de estirpe británica y, por tanto, ajeno al terrible país en que vivían. Como era de esperar, se crió medroso y superprotegido, siempre entre personas mayores, solitario, fantástico y reprimido.
Apenas jugaba con otros niños y, cuando lo hacía, le gustaba representar escenas históricas o imaginarias. Los otros niños no le querían y él se refugiaba en los libros de la magnífica biblioteca de su abuelo materno. Desde muy pequeño sintió una morbosa aversión al mar ( según Wandrei, a partir de una intoxicación por comer pescado en malas condiciones). Se alimentaba de dulces y helados y desde niño sufrió terribles pesadillas.

Siempre fue ateo. Hablando de sí mismo en tercera persona, dice el propio Lovecraft.


A los seis años descubrió las leyendas del paganismo clásico y se entusiasmó, llegando incluso, como juego, a construir altares " a Pan y a Apolo, a Atenea, a Artemisa y al benévolo Saturno, que gobernaron el mundo en la Edad del Oro". A los trece años, influído por las novelas policíacas, fundó una "Agencia de detectives de Providence", que obtuvo cierto éxito entre los chicos del vecindario. Pero pronto se cansó de este juego y volvió a su soledad, a leer cuentos fantásticos y terroríficos, y también a escribirlos.

Su primer relato, La bestia de la cueva , imitación de los cuentos terroríficos de la tradición "gótica" , fue escrito a los quince años de edad. En su adolescencia, racionalista y lógico cien por cien, se dedicó a imitar a los escritores del siglo XVIII. Sentía predilección por todo lo antiguo, pero en especial por este siglo. Lovecraft era un reaccionario terrible. Sentía un miedo visceral por todo lo nuevo, e incluso deploraba la independencia de su país ( a la que denominaba " el cisma de 1776"). El se consideraba británico cien por cien y adoraba todo lo que le recordase el pasado colonial de su patria.

Educado en un santo temor al género humano (exceptuando de éste a las "buenas familias" de origen anglosajón), creía que nadie es capaz de comprender ni de amar a nadie y se sentía un extranjero en su patria.
Y él, incapacitado para la lucha, se encerró en el pesimismo de su soledad impotente, entre dos viejas tías solteronas, rodeado de muebles antiguos, y empolvados. Hasta los teinta años no pasó una noche fuera de su casa. Filosóficamente, se consideraba "monista dogmático" y "materialista mecanicista" y era en realidad un esceptico radical, absoluto, autodestructor. Para él, el colmo del idealismo era pretender mejorar la situación del hombre.

Y así fue su vida, que luego se convirtió en leyenda: una vida de penuria económica, de represión y soledad, de amargura y pesimismo. Odiaba la luz del día. Pero en las noches revivía para leer, para escribir, para pasear por las calles solitarias - sin enemigos ya - y, sobre todo, para soñar. Lovecraft vivía por y para sus sueños. En ellos experimentaba "una extraña sensación de expectación y de aventura, relacionada con el paisaje, con la arquitectura y con ciertos efectos de las nubes en el cielo". Este goce estético fue el que, según Derleth, le impidió suicidarse.

A los veintitantos años, Lovecraft abandonó su estilo dieciochesco y adoptó el de su gran ídolo de entonces: lord Dunsany. Los Cuentos de un Soñador, El Libro de las Maravillas y Los Dioses de Pegana se convirtieron en sus libros de cabecera. Y en 1917, a los veintisiete años de edad, publicó su primer relato fantástico: Dagon, en la revista Weird Tales. A éste siguieron otros, la mayor parte de los cuales se publicó en la misma revista.

En 1921 sucedieron dos hechos que habrían de cambiar la vida del joven Howard. La pequeña fortuna familiar se había ido agotando y, por fin, cayó por debajo del mínimo vital. En el mismo año que falleció su madre, que hasta entonces lo había tenido poco menos que secuestrado. Howard se sintió en el vacío, perdido en el mundo, solo ante la sociedad hostil. Pero reaccionó en forma positiva. El sólo sabía una cosa: escribir. Y decidió ganarse la vida como escritor de cuentos de miedo, como crítico, como corrector de estilo, como lo que fuese, con tal que tuviera relación con la pluma. Y así, entre su flaca renta, y sus magros ingresos profesionales, fue tirando con más duras que maduras.

El trabajo, sin embargo, abrió notablemente su panorama social. A la fuerza tuvo que relacionarse con gente y, aunque sus cuentos pasaron inadvertidos para el gran público, hubo quienes se interesaron por ellos y escribieron al autor. Y este hombre tosco y aburrido que decía aborrecer al mundo - cuando lo que le pasaba en realidad es que se sentía o se creía rechazado por él - se convirtió de pronto, en sus cartas, en un muchacho alegre y entusiata, capaz de escribir larguísimas epístolas a cualquier lector adolescente y desconocido.

Y entre sus corresponsales - escritores conocidos, noveles o aficionados - se fue creando el que más tarde se llamaría "Círculo de Lovecraft". Lovecraft exultaba.


Así era Lovecraft : pesimista y entusiasta, amargado, amable, bondadoso, misántropo, utópico y soñador, vulgar, gris, avaro, generoso, ocultista y racionalista a la vez, amigo fiel y comprensivo, racista, materialista, humanitario, realista y fantástico, simpático, abierto, ateo, degenerado, loco, prodigio de inteligencia,creador de mundos, fracasado y triunfador, aficionado a los helados como un niño, y a los gatos como una solterona; ¿cómo era en verdad este hombre, alto y desgarbado, feísimo, de enorme mandíbula, ojos de pez, y voz chillona?. Pues es seguro que era todo eso y más. El hombre es siempre una estructura dialética de elementos contradictorios y, según unos ambientes u otros, según la gente que lo rodea, o su situación social, son unos u otros elementos los que predominan o son percibidos.

Tvuo gran amistad con Sonia Greene, diez años mayor que él. Lovecraft era entonces un asiduo colaborador de revistas de aficionados y ella trabajaba en la United Amateur Press Asociation. Lovecraft, ante ella debió haberse sentido de nuevo un niño superprotegido y asustado parece haber visto en ella la imagen de su madre perdida, secretamente anhelada. Lo cierto es que se casaron en 1924, yendose a vivir a Brooklyn. Lovecraft sentía verdadero horror por el sexo. Se divorciaron tres años más tarde.

Lovecraft murío de cáncer intestinal e insuficiencia renal el 15 de marzo de 1937. Tenía cuarenta y siete años.



Conocí a este escritor gracias al poeta  Fernando  López en su blog http://buenasnochesnuevaorleans.blogspot.com y  me sorprendió. Os recomiendo la lectura de algunos de sus cuentos y la visita al blog de este amigo que hace una labor excelente. Gracias Fernando.

miércoles, 13 de marzo de 2013

NOS VAMOS AL TEATRO!!!!


Madre Coraje...

La Puerta Estrecha. Madrid


Que todo se desmorone; se supone que Dios dispone. ¿De qué sirve la porfía?
Mientras haya corrupción habrá esperanza.


MADRE CORAJE Y SUS HIJOS DE BERTOL BRECHT EN EL TEATRO.
En la sala La puerta estrecha  donde se lleva a cabo el nuevo montaje que dirige Rodolfo Cortizo. Una nueva experiencia esencial con el teatro  de la compañía de La Pajarita de Papel .  Suenan incansables y se alternan, a veces, con tambores en la noche, campanas que tañen, auguran y cumplen su función como emisarias de malas noticias. Sobre las tablas, y antes de que el teatro emerja, descansa el serrín, pesa el amargor, serpentea el miedo, crece la mezquindad, penetra la codicia, sume el duelo, vive la terquedad, circunda la obcecación y se instala la crudeza de la guerra de la vida. Y de una guerra singular que nos retrotrae a tiempos oscuros, a fardos haraposos, a polvo, a mugre y a llanto inclemente en este espacio mágico donde todo es corpóreo en esencia y se objetualiza en rito. Esa guerra que impone su sistema, su ley, su normalidad ladina y que somete cruel hasta el punto de convertirse en una necesidad y ser escenario de una ¿mala? suerte de vida. Así es como escribió  Bertol Brecht  en el exilio en Suecia y durante la ocupación nazi en Alemania este alegato antibélico que es un símbolo único del teatro épico y que se enardece en La Puerta Estrecha con fuerza e intenso trabajo durante algo más de dos horas y un continuo crecer de lo que es enérgico teatro. El que se hace bajo esa luz que derrama añadas, tamiza y enseña espectros y evidencia la riqueza de matices de Madre Coraje y sus hijos. Pura asadura envuelta en nervio de muerte y vida.



Quien contempla una catástrofe espera siempre, equivocadamente, que las víctimas aprendan algo de ella


A las 5 de la tarde nos vemos en LA CASA DEL LECTOR, EN EL MATADERO DE MADRID, para ver este espacio destinado a la lectura en todos los formatos y para ver la exposición de HERTA MÜLLER: EL CÍRCULO VICIOSO DE LAS PALABRAS


Recorrido por la vida y obra de la escritora ganadora del premio Nobel

Con estas palabras inició Herta Müller su discurso en el banquete con motivo de la entrega del premio Nobel, el 10 de diciembre de 2009. El Goethe-Institut muestra con Herta Müller: El círculo vicioso de las palabras, una exposición que recorre la vida y la obra de la escritora y ganadora del premio Nobel rumano-alemana. La exposición rastrea la vida de la autora desde su infancia en el Banatosuabo hasta la concesión del premio Nobel de Literatura.



La muestra está formada por documentos y fotografías familiares de Herta Müller y por entrevistas televisivas en las que habla sobre su vida en Rumanía y en Alemania, sobre su emigración, su escritura y sus motivaciones.
Otra componente de la exposición son los collages que la autora ha compuesto desde finales de los ochenta. Los collages que se presentarán en el marco de la exposición son recientes, además de inéditos en castellano y provienen de su último libro “Vatertelefoniertmit den Fliegen” (Padre habla por teléfono con las moscas; HanserVerlag, 2012). Estas obras, muestran una faceta menos conocida de su obra creativa.
Echad un vistazo porque podemos ver otras cosas que están previstas para ese día.
http://mataderomadrid.org/agenda/2013/3/15/actividades.html



Dirección: PASEO CHOPERA, 14 (PLAZA DE LEGAZPI 8) 28045 MADRID

Barrio / Distrito: CHOPERA / ARGANZUELA

Teléfono: Work 915 177 309 Work 914 730 957 (taquilla)

Metro: Legazpi
Bus: 6 , 8 , 18 , 19 , 45 , 78 , 148
Renfe: Embajadores

Con todos los GPS de los móviles no tendréis problemas en localizar la dirección.


TEATRO LA PUERTA ESTRECHA:
Calle del Amparo 94, 28012. Madrid TELEF. 914 67 22 24
Metro: Lavapiés, Embajadores

teatrodelapuertaestrecha@unapalabraotra.org

El viernes 15 de marzo a las ocho de la tarde quedamos en juntarnos los que visiten el Prado con los que nos vayamos a la Casa del Lector para recoger entradas y tomar algo antes de entrar, porque ya habéis visto que la sesión es larga. Dos horas y media de teatro es bastante.
Por cierto, en la sala debe hacer bastante frío, por lo que os aconsejo que vayáis preparados.
Os espero !!!!

domingo, 10 de marzo de 2013

KIPLING SIGUE SORPRENDIÉNDONOS.


Los británicos celebran el hallazgo de 50 poemas inéditos del autor de El libro de la selva.
 Si de Rudyard Kipling es el poema favorito de los ingleses. 

Si puedes mantener la cabeza cuando todos a tu alrededor
pierde la suya y por ello te culpan,
si puedes confiar en ti cuando de ti todos dudan,
pero admites también sus dudas;
si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o ser mentido, no pagues con mentiras,
o ser odiado, no des lugar al odio,
y -aun- no parezcas demasiado bueno, ni demasiado sabio.

Si puedes soñar -y no hacer de los sueños tu maestro,
si puedes pensar -y no hacer de las ideas tu objetivo,
si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre
y tratar de la misma manera a los dos farsantes;
si puedes admitir la verdad que has dicho
engañado por bribones que hacen trampas para tontos.
O mirar las cosas que en tu vida has puesto, rotas,
y agacharte y reconstruirlas con herramientas viejas.

Si puedes arrinconar todas tus victorias
y arriesgarlas por un golpe de suerte,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y nunca decir nada de lo que has perdido;
si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno tiempo después de que se hayan gastado.
Y así resistir cuando no te quede nada
excepto la Voluntad que les dice: «Resistid».

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud,
o pasear con reyes y no perder el sentido común,
si los enemigos y los amigos no pueden herirte,
si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
si puedes llenar el minuto inolvidable
con los sesenta segundos que lo recorren.
Tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita,
y -lo que es más-, serás Hombre, hijo.


Versión de Luis Cremades

Entre unos documentos familiares, en el archivo de un antiguo responsable de la compañía naviera Cunard Line o en una casa en obras de Manhattan el catedrático estadounidense Thomas Pinney encontró algunos de los 50 poemas inéditos de Rudyard Kipling.Esos 50 poemas inéditos del autor de El libro de la selva forman parte de una edición de tres volúmenes que recoge su poesía completa y que Cambridge University Press publicará el jueves. Es una buena oportunidad para que los expertos retomen el estudio de la obra de Kipling. Sus poemas no han recibido la atención debida porque son muy sencillos. Tratan sobre situaciones simples y quizás por esa razón los expertos se han apartado de ellos. Tal vez llegan mejor al lector medio. Y, por supuesto, la asociación de Kipling con el imperialismo británico no facilita las cosas, pero es uno de los poetas más importantes del Reino Unido…

Si es un poema para entretener, que recoge muchas verdades. Disfrutemos hoy con él .


viernes, 8 de marzo de 2013

Tú eres mi luna



Soy hielo , sabiendo que cada día sale Sol en Cielo,
El Cielo me hace débil durante el día, porque Sol me mata,
Pero Luna me da esperanza en la noche,
Cuando desesperación me invade pienso en ella,
Mi ángel, la miro, miro horizonte y me doy cuenta de que merece la pena vivir.
Ella hace que viva.
Ella es mi Luna,
 jamás se paró a pensar que pasaría si se fuera,
Pero ella  sabe que nunca se irá,
Porque la Luna, allí donde esté yo ,
siempre estará presente.
Me acompaña cada noche, jamás me siento solo...
Luna me envuelve.

Rafa Bazo . 28/02/2013

Una buena manera de terminar el mes de febrero. Mirar a tu alrededor y comprobar que la gente vale mucho la pena, que hay grandes poetas pululando por los pasillos, que hay grandes corazones desbordados de sentimientos, que hay incomunicación llamando a gritos al entendimiento, que hay generación que derrocha arte y calidad. Que hay vida, en definitiva.

Buena manera de terminar febrero, sabiendo que marzo y la primavera prometen  mucho también. Prometen  grandes promesas prometidas, ( cuánto compromiso junto dispuesto a ser cumplido), prometen  fidelidades en sentido profundo y amplio con caminos de ida y vuelta, promenten verdades y prometen  lunas vigilantes y horizontes azules.

Buen finde éste de festejos, de lutos y de compromisos. El domingo Luna envuelve de nuevo. No falles a la palabra. Es la que nos salva. La que nos hace hombres. La que nos da vida. A partir del lunes espero frutos. Confío en ellos. Confío en ti.

jueves, 7 de marzo de 2013

¡Felicidades, Gabo!.



Hace 86 años, en el humilde pueblo del Caribe Colombiano llamado Aracataca, nació un 6 de marzo de 1927 uno de los más grandes genios de la narrativa hispanoamericana: el premio Nobel de literatura colombiano, Gabriel García Márquez.

Su obra maestra Cien años de soledad  es una de esas lecturas que todos llevamos en nuestro corazón. Macondo es un lugar recurrente para todos aquellos que seguimos creyendo en el realismo mágico.
Considerado el mayor escritor del siglo XX y uno de los más importantes de la historia mundial. Su infancia en la selva colombiana le dio la mayor cantidad de temas para su obra narrativa. Los cuentos de su abuela, los espíritus que habitaban la casa, la pobreza, el calor, entre otras cosas, son una constante en su obra.

Algunas obras suyas son: Crónica de una muerte anunciada (1981, novela), El amor en los tiempos del cólera (1985, novela), Doce cuentos peregrinos (1992, cuentos), Vivir para contarla (2002, autobiografía).


Para felicitarlo hemos elegido una de sus sabias frases:
El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad.


¡Felicidades Gabo!

martes, 5 de marzo de 2013

MICRORRELATO.


Se sentó a esperar que las palabras fluyeran sobre el papel. Como cada noche, se quedó dormido.

Marian, marzo 2013, sin ir más lejos.
 
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