Presentanción por Joaquín Sabina Libro de Felipe Benítez Reyes LAS IDENTIDADES

Las identidades es el último libro de Felipe Benitez Reyes. Un poemario digno de un enorme poeta como lo es él. Sólo puedo decir que es mucho mejor que todo lo anterior.

Como ejemplo un poema

LETANÍAS DEL INVIERNO


Guijarro de la luna en un sombrero.
Pierrot de los pies fríos.
Penumbra que humedece los relojes.

Ten piedad de esta Nada
con nosotros.

Fábula de la bruma.
Carroza levitante
por los bosques del oro en la hojarasca.

Verdín de las estatuas de ilustres olvidados
que tiemblan por debajo de su bronce.
Hipnotizador de las sombras subacuáticas,
de las náyades muertas.

Ten piedad de nosotros
con la Nada.

Contable minucioso de las nubes que modelan dragones.
Administrador de las meditaciones derivativas sobre el caos.
Manuscrito en la escarcha de palabras vacías.
Calígrafo del viento.

Ten piedad de la Nada que viene con nosotros.
De la Nada que huye con nosotros.

Ten piedad de nosotros
por lo mucho que nunca podremos explicar.

F.B.R.

UN GESTO DE GRATITUD. F. BENÍTEZ REYES.

FELIPE BENÍTEZ REYES ES SEGUIDOR DE NUESTRO BLOG. Siempre es un honor que un Premio Nacional de Poesía , un poeta y gaditano como él, nos premie con su compañía.


Este Rincón le agradece su gesto y espera estar a la altura literaria de todos los que os dais un garbeo por aquí.
No se me ocurre otra forma de darle las gracias que con un poema suyo.




"Un gesto de gratitud"

El azar es la norma imprevisible.
Acata, pues, la norma.
Y cuida siempre
que juegue a tu favor la incertidumbre
que esa norma dispone, porque el rumbo
de una vida depende
de una conjunción
leve y muy rápida
de rutina y misterio, de angustia y plenitud,
de esencias muy dispares que se mezclan
de forma casual e inexorable
en el laboratorio mágico del tiempo.


Y si el tiempo es la suma
de una nube vacía y de un relámpago,
interpreta esa suma
desde la gratitud, porque has sido esa suma,
y algo eterno hay en ti y es sólo tuyo:
lo que has pensado,
aquello que tocaste con ansia o con terror,
la fórmula secreta de tu anhelo,
la memoria narcótica que sustenta
y confirma tu paso por un mundo fugitivo.

Nunca verás tu rostro verdadero,
porque todo consiste en un fluir,
y todo cuanto fluye es un enigma.
De cualquier forma,
da gracias por la esencia de ese caos.

Agradece lo extraño que es ya todo.

El tiempo es invencible,
pero no es más que tiempo:
un espejismo cambiante que sugiere
movimientos perpetuos de conciencia,
aunque todo es cambiante salvo tú:

el tiempo es sólo el nombre de un espectro.

El tiempo es lo que el tiempo nos destruye.


La misma Luna
Felipe Benitez Reyes

GRACIAS FELIPE POR TU GESTO.

FELIPE BENÍTEZ REYES EN LAS SALINAS.

A las 4 de la tarde aparecía por las Salinas Felipe Benítez Reyes con un aire de tranquilidad que ha contagiado a los presentes. El encuentro ha sido menos concurrido que el año pasado, quizá los exámenes de los alumnos de BAchillerato, quizá la pereza a la hora de la siesta o quizá el esfuerzo que supone la literatura. Pero eso no ha importado.No todos los días se puede disfrutar de un Premio Nacional de Poesía con esta cercanía. Los presentes estábamos dispuestos a conocer a un escritor gaditano y roteño, con un acento andaluz que todavía resuena en mi cabeza y con una sonrisa constante.



NAtalia y Alberto, alumnos de 2º Bachillertao se han encargado de presentar el acto.




El repaso por su obra literaria, desde la lectura de ciertos poemas hasta la reflexión sobre la filosofía conocida como "walterismo" ( para aquellos que hayan leído sus obras) ( abro de nuevo paréntesis sólo para hacer práctica sobre la técnica) nos han dado una idea de lo que un escritor en mayúsculas puede escribir. No se siente mejor en un género o en otro, como él dice, cuando escribe poesía es poeta y cuando forma una novela es novelista. El caso es que el lugar que ocupa en la literatura nacional es bien merecido.


Todo ha transcurrido en una conversación plagada de pequeñas anécdotas cotidianas, hemos descubierto sus dotes escondidas como músico de juventud ( ya se sabe "quien tuvo , retuvo") y nos hemos sorprendido con su capacidad creativa tanto en el collage como en la invención de vidas ficticias.Gran purista de sus textos, no puede releer sin capacidad crítica para corregir, de ahí que surgan esas palabras perfectas con su adjetivo idóneo. Un placer para los sentidos. Amigo de sus amigos y persona reservada para sus mundos imaginarios, F. Benítez Reyes nos ha mostrado un mundo lleno de magia como es la literatura.

Nuestros alumnos también le han sorprendido con el relato completo que juntos han ido formando, a partir de una líneas suyas. Ya lo publicaré en su totalidad en la parte de NUESTRO CENTRO. Cierto es que los DRAGONES dan mucho juego en la literatura y en la vida real.




POR HOY sólo puedo agradecer a todos los presentes al Encuentro Literario con Felipe Benítez Reyes vuestra presencia. El interés de los alumnos, los docentes y los padres, así como las autoridades de la Localidad.Por supuesto que no puedo olvidarme de todos aquellos compañeros que han hecho un verdadero esfuerzo por hacer del centro un lugar más acogedor y engalanarlo para la ocasión.

Sin todos vosotros esto no sería posible, y sin mucha ilusión tampoco.

Estoy deseando ver su nuevo libro de poemas publicado (aunque sólo sea para conocer el título, ya que no ha habido manera de descubrirlo hoy).

ADVERTENCIA . FELIPE BENÍTEZ REYES

Advertencia

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

De «Los vanos mundos»

Un precioso poema de Benítez Reyes. Mañana tendremos todos.
UN SALUDO

VELOCIDAD Y TONTERÍA. FELIPE BENÍTEZ REYES

Hay días, afortunadamente excepcionales, en que decide uno hacerse grandes preguntas, no porque el hecho de hacérselas le resulte grato, ni mucho menos, sino porque lo considera una especie de obligación metafísica. “¿En qué clase de salvaje filosófico voy a convertirme si no me hago al menos un par de grandes preguntas al año?”, piensa uno, y de inmediato se pone a buscar, entre las tinieblas de su entendimiento, una pregunta grande y difícil. ¿Es el alma inmortal, en el caso de que el alma sea algo más que una fábula? ¿Es aterradoramente infinito el universo? ¿Se comunica Dios de manera telepática con sus ángeles de raza nórdica? ¿Es la muerte un mero tránsito? Son muchas las grandes preguntas, en fin, y casi ninguna admite una respuesta que exceda el ámbito de la especulación ociosa, porque ese suele ser el defecto de las grandes preguntas: que sólo pueden ser preguntas, y su esencia enigmática vive eternamente cautiva entre dos signos de interrogación, y de allí no hay quien la mueva.


Ayer tarde, en un descuido, me hice una gran pregunta: “¿Por qué decimos tantas tonterías en nuestras conversaciones?”, y me puse a acumular respuestas posibles, a pesar de que, como he dicho, las respuestas que nos sugieren esas grandes preguntas acaban siendo siempre, o casi siempre, pura retórica ornamental. Llegué a barajar 14 respuestas inútiles, aunque alguna más o menos razonable, al menos para como suele andar mi raciocinio. “¿14 respuestas?” Ni una más ni una menos, ya digo, aunque sólo les haré perder el tiempo con mi favorita: “Decimos muchas tonterías no porque seamos especialmente tontos, sino porque cometemos un error de cálculo en el tiempo que media entre una pregunta y una respuesta”. Estás dando un paseo con un amigo y te pregunta, qué sé yo: “¿Qué opinas de la comida turca?”, y, apenas una micra de segundo más tarde, ya flota en el aire tu respuesta: “Bueno, no sé, porque tengo gastritis” O te pregunta un camarero: “¿Qué te parece lo de Israel?”, y, al instante, sale de tu boca un “Uff”, que es una pura tontería interjectiva y onomatopéyica, y así sucesivamente.

El caso es, creo yo, que nos hemos hecho un lío con los procesos intelectivos y con las normas de cortesía. “¿Cómo es eso?” Muy sencillo: si alguien nos pide nuestra opinión sobre la pesca con caña o sobre la pintura holandesa del siglo XVI, pongamos por caso, la cortesía nos impele a ofrecer un juicio instantáneo, a pesar de que ese juicio requeriría un periodo de reflexión de al menos un par de semanas. Lo normal sería, en fin, que, ante un requerimiento de esa índole, nos quedásemos callados y meditabundos y que, al cabo de ese par de semanas, al reencontrarnos con nuestro interlocutor, le dijésemos: “Oye, ¿te acuerdas de aquello que me preguntaste hace un par de semanas? Pues he estado reflexionando y documentándome y creo que…” (Y ya luego lo que convenga.) Pero no, tenemos siempre una opinión o una respuesta al borde los labios, respuestas que incluso preceden a una pregunta, opiniones urgentes que salen de la boca sin pasar por otro filtro que la boca misma, réplicas caprichosas y casuales, rápidas, como si se tratara de un torneo verbal en el que pierde quien calla, a menos que al callar otorgue.

Y con estas tonterías, en fin, ya hemos echado el rato en este lunes festivo y ventoso.

PUBLICADO EN MERCADO DE ESPEJISMOS (BLOG DE FELIPE BENÍTEZ REYES) EL lunes 1 de noviembre de 2010

YA HAY FECHA PARA EL II ENCUENTRO LITERARIO EN EL IES LAS SALINAS CON EL ESCRITOR FELIPE BENÍTEZ REYES, PREMIO NACIONAL DE LITERATURA.

POR FIN, podemos deciros cúal será la nueva fecha para el II encuentro literario en el centro Las Salinas con el escritor y Premio Nacional de Literatura FELIPE BENÍTEZ REYES. El 18 de mayo a las 4 de la tarde en nuestro centro disfrutaremos de su presencia.

Esperamos que la espera no os haya desanimado y confiamos en que el encuentro sea una puesta en común de todos los lectores que llevamos dentro.
Pretendemos que este encuentro sea una unión tanto de las familias como de los alumnos y docentes de la localidad.

Agradecemos a todos vuestra paciencia. Saluditos a todos y os tendremos informados.

SUSPENDIDO EL ENCUENTRO LITERARIO PARA EL 14 DE ABRIL EN EL IES LAS SALINAS CON FELIPE BENÍTEZ REYES

SUSPENDIDO EL ENCUENTRO LITERARIO PARA EL 14 DE ABRIL EN EL IES LAS SALINAS POR PROBLEMAS DE SALUD. SE POSPONE PARA NUEVA FECHA ANTES DE FINAL DE CURSO, SI ES POSIBLE.

SIENTO MUCHÍSIMO ESTOS IMPREVISTOS PERO LA VIDA SIEMPRE NOS SORPRENDE, Y EN ESTE CASO NO HA QUERIDO SER MENOS. FELIPE BENÍTEZ REYES ESTARÁ CON NOSOTROS EN CUANTO SEA POSIBLE.
PASAD LA VOZ PARA LOS POSIBLES POÉTICOS DESPISTADOS .


(Información en NUESTRO CENTRO) .

WARTER ARIAS, PROTAGONISTA DE "EL NOVIO DEL MUNDO " DE FELIPE BENÍTEZ REYES

WALTER ARIAS es el protagonista de "El novio del mundo" (1998) novela de FELIPE BENÍTEZ REYES. Walter Arias es tan particular que llega a crear escuela a la hora de formular sus paranoias. De hecho se conoce como walterismo esta tendencia. Os dejo aquí algunas de sus máximas. No tienen desperdicio. Yo reconozco ser una gran admiradora suya. Frases del walterismo

—Con algunos tramos de nuestra vida pasa igual que con los efectos especiales de las películas anteriores a la Era Informática: un edificio se derrumba o un barco se estremece en medio de la tempestad y se nota perfectamente que se trata de una maqueta. (...) Con algunos tramos de la vida (...) pasa igual: todo parece falso. Un decorado. Unos efectos especiales ideados por un electricista chapucero.

—Los caminos se te ponen a la vista y tú eliges éste o el otro para llegar a la Nada, que es el único sitio al que llevan los caminos que uno elige en la vida. —La vida... (...) Ese gran microcosmos que miramos con microscopio cuando se trata de nuestro sagrado microcosmos personal y que, en cambio, observamos con telescopio cuando se trata del microcosmos errabundo de los otros, esos flotantes y esforzados asteroides que giran alrededor de nuestra órbita suplicando un poco de existencia real en nuestro pensamiento.

—El pasado es como un perro atropellado en la carretera. Y ese perro eres tú.

—El mundo es como una gran coctelería, con millones de barmen ciegos que experimentan en una tiniebla cosmogónica. —La memoria ofrece hospedaje de inmediato al horror, a la ridiculez y a la vergüenza.

—El instinto se equivoca a veces. Y a veces el destino se equivoca. Si no se equivocaran, ya no serían ni instinto ni destino: serían las ciencias más macabras del mundo, porque nuestra vida se convertiría en un guión que tendríamos aprendido de antemano: pequeños hamlets con almas mecánicas, diseñados por la empresa multinacional del Hado, camino del Hades o del País de las Hadas, según el caso.

—Todo en la Naturaleza es equilibrio, y no por ninguna clase de ideal estético, sino por la cuenta que a la propia Naturaleza le trae.

—El pelo se te cae. Los glaciares se derriten. Las selvas amazónicas se convierten en desiertos. La tierra es una incesante máquina de destrucción, una compulsiva alopecia general.

—Hay días (...) en que le pegarías fuego a tu propia alma por el simple gusto de destruir algo. —El alcohol es milagroso: armoniza las desgracias. Arrastras tres o cuatro desgracias, te empapas de alcohol (...) y las tres o cuatro desgracias se convierten en una sola desgracia, en una Desgracia abstracta e inconcreta.

—Cualquier sitio es maravilloso si el sitio en el que estás se convierte en un infierno y comienzas a temer que ese infierno acabe gustándote porque te sientes importante dentro de él.

—El alma humana es como las alcantarillas: no hace falta bajar a una alcantarilla para saber que allí hay ratas.

—Te ausentas durante unos días y comienzan a ocurrir cosas que te afectan, porque parece que las cosas están esperando a que tú te quites de en medio para suceder, como si les estorbaras.

—La llegada de la tragedia es tan natural y simple como esa manzana madura que, durante una fracción de segundo, cuelga del árbol por apenas un filamento que no soportaría ni siquiera el peso de una hormiga recién nacida. Y cae.

—Las ciudades tienen el sonido eléctrico de soledades de polo distinto. Soledades que no pueden unirse, porque provocarían un cortocircuito espectacular. (..) El mundo entero va a morirse un día de puta soledad reconcentrada.

—La realidad suele ser un chiste fácil: el jajajá del dios Disléxico.

—La realidad es un espejismo perfecto pero irreal. Tan perfecto, que a veces puede destrozarte la vida. Tan irreal, que hasta parece la pesadilla de un dios drogado hasta las cejas.

—Cuando te pones a recordar, es como si te comieras un ácido: el pasado forma de inmediato en tu cerebro esas olas de alucinación que rompen a millares en la orilla reseca de la memoria —esa playa llena de restos podridos del maderamen de los barcos bucaneros en que surcó los mares el Amor, con su parche en el ojo; el Dolor, con su garfio brillante; la Melancolía, con su pata de palo...

—Los negocios basados en el miedo de la gente casi siempre resultan rentables: la medicina, la mafia, el nazismo o el matrimonio, sin ir más lejos.

—Cualquier vida, vista desde fuera, no es más que la tragicomedia incoherente de un tipo que nace, que duerme en los lechos de la enfermedad y del amor, que recorre los largos pasillos del insomnio y que intenta sostener entre sus dedos temblorosos la estrella fragilísima de la felicidad

—siempre a punto de desmoronarse y de caer como un confeti patético a los abismos de la desventura.

—¿Por qué nos pudre el tiempo, como si fuésemos manzanas?

Felipe Benítez Reyes, El novio del mundo, Tusquets, Barcelona, 2008 (1998).

BOMBILLA. FELIPE BENÍTEZ REYES

BOMBILLA ( texto tomado del blog de Felipe Benitez Reyes del día 19 marzo de 2011)


Si las bombillas no sirviesen para nada, si no alumbrasen, si se limitaran a ser objetos sin función, las veríamos expuestas en los museos, pues pocos ingenios resultan tan hermosos y delicados como una bombilla clásica. Pero, como alumbran, las bombillas tienen que conformarse con ser bombillas, que no es un gran destino, de acuerdo, pero que tampoco está mal, sobre todo para el usuario.

La bombilla es un mundo hermético, simplicísimo y complejísimo a la vez, como casi todas las cosas que merecen la pena. Una bombilla apagada es un mundo despoblado, sin el duende dentro. Una bombilla encendida es un pequeño prodigio: una luz que tiene su origen quién sabe dónde y que encuentra la meta en un filamento que puede ser de platino, de carbón, de wolframio o de tungsteno, entre otros materiales posibles, según informan quienes saben.

Una bombilla no se pone al rojo vivo, sino al rojo blanco, que es un rojo muy peculiar, al menos para tratarse de un rojo. El bulbo de cristal de toda bombilla contiene un gas inerte que protege los filamentos de las altas temperaturas, lo que convierte a la bombilla en un ámbito con fantasma incorporado, pues como tal fantasma podemos considerar el mencionado gas inerte, que suena más a ocurrencia lírica que a término científico: inerte… El gas…

Una bombilla encendida atrae a los insectos (salvo a los traicioneros mosquitos, que son amigos de las tinieblas, porque ellos son como murciélagos en miniatura), y lo cierto es que comprende uno a esos insectos que no paran de revolotear en torno a las lámparas domésticas o a las farolas públicas: si uno hubiera nacido insecto, también se fascinaría ante ese espectáculo de refulgencia en plena noche, y creo que más de un insecto acabará pensando que una farola es en realidad la Luna misma, que se ha desprendido del cielo y ha ido a parar a un muro de la calle Aribau o de la calle Pedro Pérez, por no señalar a nadie en concreto.

Para una polilla con un poco de mentalidad estética, una bombilla debe de representar algo así como un palacio impenetrable de cristal en el que de noche se produce el milagro de la luminiscencia, de la luz surgida de la nada. Por eso, algunos insectos se apostan durante el día en las inmediaciones de la bombilla o sobre el cristal mismo de la bombilla, a la espera de que se ponga el sol y de que una mano distraída active el mecanismo prodigioso que permite que llegue al filamento un caudal inextinguible de luz, la luz a chorros, la luz navegante que viene de qué ríos.

En cuanto al destino trágico que está reservado a casi todas las cosas del mundo, digamos que las bombillas suelen tener una muerte fulminante. No hay bombilla que muera de muerte natural, de muerte lenta, por desgaste paulatino. No: la bombilla muere siempre electrocutada. En una micra de segundo, puede pasar de la actividad al acabamiento irreparable. Se trata de una muerte tan sumamente súbita, que en realidad parece un suicidio, pues nada se da tanta prisa en morir como una bombilla sana, ella sabrá por qué.

16 FRASES Y UN VERSO.

El futuro en su oro y su espejismo.
El pensamiento aliado de la vida.
El tiempo que se vence con la vida
La vida redimida en su espejismo.

la noche que renece y se suicida.
El paso más allá de todo abismo.
La dignidad de un paso ante el abismo.
La noche prorrogada del suicida.

Lo que queda después de los fracasos.
El ansia que precede a los enigmas.
La realidad que adquieren los enigmas.
La irrealidad que otorgan los fracasos.

LA memoria que oculta sus estigmas.
El olvido y su circo de payasos.
El circo en el que mueren los payasos.
La memoria que exhibe sus estigmas.

Y el veneno inmortal de tener miedo.

LA MISMA LUNA. ( 2000-2006)

21 DE MARZO: DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA ( y entrada de la primavera)

NO PODÍA ENTRAR MEJOR ESTA PRIMAVERA QUE CON UNA SUPERLUNA LA NOCHE DEL SÁBADO Y UNA TEMPERATURA QUE NOS ALEGRA LA PIEL. SÓLO NOS FALTABA EL POEMA: ESTA ES MI OPCIÓN, EL CONCEPTO DE POEMA PARA FELIPE BENÍTEZ REYES.

¡FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA A TODOS!

ARTE POÉTICA

Hay quien levanta

estructuras de sal que se diluyen

con la lluvia

de quien nombra la lluvia en un poema.

Palabras que conocen el sabor de la sangre,

y la sangre fingida de un corazón que sangra en un poema.

El símbolo cansado de la rama escarchada en el otoño

y el otoño irreal que en el poema deja

tres vocales caídas.

Alguien escribe lago y alguien escribe lágrima:

ambos miden lo mismo en el final de un verso.

Si en un verso leemos que la luna

es la sombra metálica de un vacío en la noche,

la luna sigue intacta: es la luna en la noche.

La evocación de un jardín racionalista

o de algún amanecer sostenido

por los dedos mojados de la niebla

traza un idéntico espacio silábico

en el que sopla un viento de una voz.

Alguien escribe yo y alguien tú eres,

y ambos están nombrados a esos espectros

que suplantan la vida en un poema.

¿ Hay quien habla del mar y el mar se oye?

¿Alguien habla de sí y el tiempo calla?

En esta prestidigitación el mundo existe

del modo en que existimos en él:

reflejados y errantes de nosotros,

eco de unas palabras confundidas,

sin nada que perder , y tan perdidos.

FELIPE BENÍTEZ REYES

( LA MISMA LUNA 2000-2006)<>

MARTES DE CARNAVAL

Corre embozada por los callejones,
y cansada, la música. Cristales rotos
por la calle y la sombra
de una niña bebida, cantando y dando tumbos.

Besa el pirata al hada. Alguien silba
por el muelle un cuplé melancólico;
las locas se abanican los falsos escotados.

¿Qué afán persiguen todos,
qué promesa? Confundidos
bailan bajo guirnaldas
como dioses de un día, como altivas sirenas
perdidas en el mar
de fondo de la noche. Un niño soñoliento
vende gorros y globos. Con las medias caídas
vuelve Lili Marlen a casa, del brazo de un torero.
Suenan canciones últimas con el sabor amargo
de la última copa. Cada cual
tuvo un afán secreto y misterioso,
pero en sí mismos mueren los deseos:
vuelo de serpentina,
cometa fugaz de olvido.
Despunta el sol tras las soberbias torres.
Suenan campanas graves, y en el suelo
botellas destrozadas, y un mendigo que busca
monedas entre el lodo de la fiesta.


LA MALA COMPAÑÍA de Felipe Benítez Reyes

SE LO DEDICO A TODAS LAS MUJERES TRABAJADORAS, A TODAS AQUELLAS QUE HACEN QUE VALGA LA PENA IR A SUS PUESTOS DE TRABAJO PARA COMPARTIR CON ELLAS PROYECTOS E ILUSIONES Y QUE ADEMÁS GUARDAN UNA SONRISA PARA HACER FELIZ A LOS SUYOS.

La Luna

Los pocos que la han pisado
no pueden describirla con metáforas.
Yo la miro
con el mismo estupor que el primer hombre.

De "Escaparate de venenos" Felipe Benítez Reyes

MUNDIAL POÉTICO : LA FINAL ESPAÑA-HOLANDA

Parece increible , pero llegamos a la final. Lo cierto es que ESpaña se mereció estar aquí. El último partido lo disfruté hasta yo, que no entiendo muy bien esta afición desmesurada por el fútbol.
Os prometí indagar en la poesía holandesa y aquí os traigo el resultado.
De la parte española representa a nuestro país FELIPE BENÍTEZ REYES, al que ya conocéis.
De la parte holandesa me he inclinado por un poeta nacido en 1966, es decir contemporáneo y con un toque de poesía de la experiencia: MENNO WIGMAN.

Os dejo con ellos y con el partido.

MENNO WIGMAN

TREINTA CASI

No, aquel mes de julio no trajo a mi cama

ninguna revolución. Por más que el verano

se me diera, por lo visto ya era tarde para que

se me pegara todavía una nueva pasión.

Con lo que hube de esconderme del revoloteo

del deseo, y colaborar alegremente

con el sueño. A los treinta casi –me dije–

por fin algunas cosas se me aclaran. Y vi

cómo los parques rezumaban flores, cómo

el calor destellaba desde el cielo,

cómo la horda iba persiguiendo otras sangres

con ánimo de ultrajar algún

fervor vital ajeno. Y me rajé.

La revolución me pilló en la cama, dormido.

Por de pronto olvidé vivir.


Menno Wigman (título original: Bijna dertig; extraído de: Zomers stinken alle steden [En verano, todas las ciudades apestan], 1997)

© Traducción española: Diego Puls


FELIPE BENÍTEZ REYES


VALOR DEL PASADO

Hay algo de inexacto en los recuerdos:
una línea difusa que es de sombra,
de error favorecido.
Y si la vida
en algo está cifrada,
es en esos recuerdos
precisamente desvaídos,
quizás remodelados por el tiempo
con un arte que implica ficción, pues verdadera
no puede ser la vida recordada.

Y sin embargo
a ese engaño debemos lo que al fin
será la vida cierta, y a ese engaño
debemos ya lo mismo que a la vida.

LA NOCHE

Todos hemos llegado, a esta hora,
al final indistinto de otro día.

Igual que las columnas de los templos turísticos,
igual que las antenas
que cubren la ciudad, permanecemos
de frente ante la noche,
fatigados de luz y de trabajo.

Alguno se dispone a la lectura
de una nueva novela o de unos versos
de geométricas metáforas
y algún otro recorre el laberinto
de intriga y de ambición que es nuestra Historia
en alguna costosa enciclopedia
ilustrada con gráficos y fotos
de holocaustos modernos.

En la penumbra tersa y repentina,
habrá quien se apresure a celebrar
el espejismo frágil de otro cuerpo
conmovido y hierático,
desnudo como el agua,
que el tiempo arañará con garra firme.

Alguien escribirá una carta inútil,
traicionada sin duda
por esos enemigos poderosos
de la expresividad: los adjetivos
que intentan transmitir la esencia íntegra
del dolor verdadero.

Alguno invocará su paz con ansiolíticos
y algún otro será
el solitario alquimista del sexo de los ángeles
en la galaxia virtual de las cabinas porno,
absorto y sorprendido como un niño.

Alguien colocará explosivos redentores
en nombre de una raza y su bandera
y algún otro abrirá la puerta helada
del infierno acordado con él mismo.

En esquemáticos apartamentos de alquiler,
hay quien hace reír y quien llorar
a seres temerosos que miran las estrellas
o las luces en línea de aeropuertos lejanos.

Alguno sueña ya con los piratas
heroicos y feroces de una infancia inmortal
y muchos tejerán las pesadillas
barrocas que conciben los adultos
con visionarios fallos de guión.

Todos hemos llegado al final de otro día.

Y cada cual se dispone a proseguir
su más secreto rumbo
por el túnel salvaje de la noche.

LA CONDENA

El que posee el oro añora el barro.
El dueño de la luz forja tinieblas.
El que adora a su dios teme a su dios.
El que no tiene dios tiembla en la noche.

Quien encontró el amor no lo buscaba.
Quien lo busca se encuentra con su sombra.
Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.
El dueño de la rosa sueña con laberintos.

Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.
El que no lo halló nunca
es desdichado.
Aquel que cifró el mundo con palabras
desprecia las palabras.
Quien busca las palabras que lo cifren
halla sólo palabras.

Nunca la posesión está cumplida.
Errático el deseo, el pensamiento.
Todo lo que se tiene es una niebla
y las vidas ajenas son la vida.

Nuestros tesoros son tesoros falsos.

Y somos los ladrones de tesoros.

De «Los vanos mundos»