BIENVENIDOS A ESTE RINCÓN POÉTICO

"Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol- en verano- y se calla". A. González.



En esa tranquilidad os invito a acompañarme en este paseo literario que todos juntos vamos creando.







martes, 8 de octubre de 2013

PASEO EN VERSO ... nuevo nombre, nuevos tiempos







Pasear contigo en soledad perfecta...


Pasear contigo en soledad perfecta
fondo azul de colinas y a los lados
árboles comprensivos y vigilantes
el doble paso caprichoso y lento.

Pasear contigo en soledad callada
al través de un silencio transparente
la frente levantada al sol que sube
orgulloso del brío de su vuelo.

Pasear contigo por la superficie
de redondez suave de la tierra
con lentitud perseverante y noble...
contigo y tu recuerdo y tu esperanza.


(III) De: Primavera en Eaton Hastings

PEDRO GARFIAS


Siempre concebí este Rincón literario como un paseo donde cada uno se acerca,  da un garbeo y continua su viaje, aquí o en otro lugar. 
Ha llegado el momento de cambiar el nombre. Paseo en verso, sigue siendo una invitación a caminar juntos en  verso o en cualquier otro medio, lo importante es la intención de comunicación por medio de la letra bien trazada, las palabras bien hiladas y la poesía meditada. MIcrorrelatos, versos, acontecimientos... todo tiene su espacio en este caminar. 

Ya sabemos que el verso por excelencia es el VERSO LIBRE, por eso este camino será como nosotros queramos, como vaya surgiendo, como nos dicten las ganas del momento. 

Toca cambio y el aire sopla de nuestro lado. 


lunes, 23 de septiembre de 2013

Adiós, MUTIS. Sigue soñando...


 Amén 

Que te acoja la muerte
con todos tus sueños intactos.
Al retorno de una furiosa adolescencia,
al comienzo de las vacaciones que nunca te dieron,
te distinguirá la muerte con su primer aviso.
Te abrirá los ojos a sus grandes aguas,
te iniciará en su constante brisa de otro mundo.
La muerte se confundirá con tus sueños
y en ellos reconocerá los signos
que antaño fuera dejando,
como un cazador que a su regreso
reconoce sus marcas en la brecha.
Álvaro Mutis



El escritor colombiano Álvaro Mutis falleció ayer  a los 90 años de edad por un problema cardiorrespiratorio en México.
 A lo largo de su nutrida carrera, Mutis fue galardonado entre otros con el premio el Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997, el Cervantes en 2001 y el Neustadt de Literatura en 2002.
Con una perspectiva muy peculiar sobre la literatura y con una auto crítica implacable siempre se lamentó de su angustia por no alcanzar lo que quería decir. Gran representante del realismo mágico hoy nos quedamos un poco más huérfanos en este mundo de las letras. 
Ojalá nos pille  la muerte con todos nuestros sueños intactos!!! 

¡Descanse en paz!






domingo, 22 de septiembre de 2013

La luna de la cosecha. Luna de septiembre.

El jueves  sucedió uno de los acontecimientos celestes más bellos del año: la Luna llena de septiembre o Luna de la cosecha. Se trata de una Luna que se puede ver más grande de lo normal, debido a una ilusión óptica causada por la atmósfera, y en tonos rojizos, ya que sale sincronizada con la puesta de Sol. Son los únicos días del año en que no hay oscuridad y la Luna brilla toda la noche.


A pesar de que la luna estuvo completamente llena la noche del jueves 19, aún puede verse el domingo. Según han explicado los astrónomos, la luna de cosecha se produce los días antes de la llegada del equinoccio de otoño, que tiene lugar el día 22, momento en el que los días y las noches tienen prácticamente la misma duración.

Si durante el resto del año el satélite de la Tierra puede retrasar su salida hasta casi una hora después de que el Sol se ponga, la Luna de la cosecha se eleva casi al mismo tiempo en que la estrella desaparece. El cielo de esta época se caracteriza por su color rojo iluminado por la luz de la Luna, creando una estampa única. Los aficionados también podemos observar estos días de Venus y Saturno, que tendrán un encuentro cercano en el cielo. 

Un amigo me dijo que estuviera pendiente del cielo. Y lo estuve... y me informé. Y disfruté de la luna. 
Y como en este rincón no queremos dejar pasar estos pequeños detalles, hemos elegido un poema que pone texto a estos momentos. Y de nuevo vuelve a ser J.L. Borges el que llena de palabras nuestro momento de reflexión. 


LA LUNA 

Cuenta la historia que en aquel pasado
Tiempo en que sucedieron tantas cosas
Reales, imaginarias y dudosas,
Un hombre concibió el desmesurado

Proyecto de cifrar el universo
En un libro y con ímpetu infinito
Erigió el alto y arduo manuscrito
Y limó y declamó el último verso.

Gracias iba a rendir a la fortuna
Cuando al alzar los ojos vio un bruñido
Disco en el aire y comprendió, aturdido,
Que se había olvidado de la luna.

La historia que he narrado aunque fingida,
Bien puede figurar el maleficio
De cuantos ejercemos el oficio
De cambiar en palabras nuestra vida.

Siempre se pierde lo esencial. Es una
Ley de toda palabra sobre el numen.
No la sabrá eludir este resumen
De mi largo comercio con la luna.

No sé dónde la vi por vez primera,
Si en el cielo anterior de la doctrina
Del griego o en la tarde que declina
Sobre el patio del pozo y de la higuera.

Según se sabe, esta mudable vida
Puede, entre tantas cosas, ser muy bella
Y hubo así alguna tarde en que con ella
Te miramos, oh luna compartida.

Más que las lunas de las noches puedo
Recordar las del verso: la hechizada
Dragon moon que da horror a la halada
Y la luna sangrienta de Quevedo.

De otra luna de sangre y de escarlata
Habló Juan en su libro de feroces
Prodigios y de júbilos atroces;
Otras más claras lunas hay de plata.

Pitágoras con sangre (narra una
Tradición) escribía en un espejo
Y los hombres leían el reflejo
En aquel otro espejo que es la luna.

De hierro hay una selva donde mora
El alto lobo cuya extraña suerte
Es derribar la luna y darle muerte
Cuando enrojezca el mar la última aurora.

(Esto el Norte profético lo sabe
Y tan bien que ese día los abiertos
Mares del mundo infestará la nave
Que se hace con las uñas de los muertos.)

Cuando, en Ginebra o Zürich, la fortuna
Quiso que yo también fuera poeta,
Me impuse. como todos, la secreta
Obligación de definir la luna.

Con una suerte de estudiosa pena
Agotaba modestas variaciones,
Bajo el vivo temor de que Lugones
Ya hubiera usado el ámbar o la arena,

De lejano marfil, de humo, de fría
Nieve fueron las lunas que alumbraron
Versos que ciertamente no lograron
El arduo honor de la tipografía.

Pensaba que el poeta es aquel hombre
Que, como el rojo Adán del Paraíso,
Impone a cada cosa su preciso
Y verdadero y no sabido nombre,

Ariosto me enseñó que en la dudosa
Luna moran los sueños, lo inasible,
El tiempo que se pierde, lo posible
O lo imposible, que es la misma cosa.

De la Diana triforme Apolodoro
Me dejo divisar la sombra mágica;
Hugo me dio una hoz que era de oro,
Y un irlandés, su negra luna trágica.

Y, mientras yo sondeaba aquella mina
De las lunas de la mitología,
Ahí estaba, a la vuelta de la esquina,
La luna celestial de cada día

Sé que entre todas las palabras, una
Hay para recordarla o figurarla.
El secreto, a mi ver, está en usarla
Con humildad. Es la palabra luna.

Ya no me atrevo a macular su pura
Aparición con una imagen vana;
La veo indescifrable y cotidiana
Y más allá de mi literatura.

Sé que la luna o la palabra luna
Es una letra que fue creada para
La compleja escritura de esa rara
Cosa que somos, numerosa y una.

Es uno de los símbolos que al hombre
Da el hado o el azar para que un día
De exaltación gloriosa o de agonía
Pueda escribir su verdadero nombre.

J.L.BORGES

Y quizá hoy, cuando la miremos, la veamos ciertamente como una letra creada para la compleja escritura de lo que somos. 


miércoles, 18 de septiembre de 2013

Muere el poeta Juan Luis Panero








Y de pronto anochece

                                                                               Ed é subito sera
                                                                   Salvatore Quasimodo


Vivir es ver morir, envejecer es eso,
empalagoso, terco olor de muerte,
mientras repites, inútilmente, unas palabras,
cáscaras secas, cristal quebrado.
Ver morir a los otros, a aquellos,
pocos. que de verdad quisiste,
derrumbados, deshechos, como el final de este cigarrillo,
rostros y gestos, imágenes quemadas. arrugado papel.
Y verte morir a ti también,
removiendo frías cenizas, borrados perfiles,
disformes sueños, turbia memoria.
Vivir es ver morir y es frágil la materia
y todo se sabía y no había engaño,
pero carne y sangre, misterioso fluir,
quieren perseverar, afirmar lo imposible.
Copa vacía, tembloroso pulso, cenicero sucio,
en la luz nublada del atardecer.
Vivir es ver morir, nada se aprende,
todo es un despiadado sentimiento,
años, palabras, pieles, desgarrada ternura,
calor helado de la muerte.
Vivir es ver morir, nada nos protege,
nada tuvo su ayer, nada su mañana,
y de pronto anochece.

"Antes de que llegue la noche" 1985



Ha muerto Juan Luis Panero a sus 71 años. Hijo y hermano de poetas, y alejado hace años ya de la producción literaria. No obstante, os dejo un par de poemas suyos para recordarlo en un día como hoy. 





viernes, 13 de septiembre de 2013

SEPTIEMBRE





Creí que ya no volvería a pasear por esta senda. Ha sido un tiempo de anarquía, de caminar "campo a través" y , la verdad, lo he agradecido. 
¡ Qué placer el aire en el rostro viendo el horizonte!, observar las puestas de sol moviendo la silla cada momento si era necesario, como hacía el Principito en su pequeño planeta, sentir el fresco de la mañana, respirar el aire de los pinos... y sobre todo ... soñar. 

Creí que no podría volver a tomar la palabra como punto de partida de nuevo, pero septiembre nos pone a todos en nuestro sitio. Bueno, o en el sitio nuevo que hemos decidido estrenar. ¡Como niña que se compra zapatos nuevos!.  A veces, ya se sabe, que rozan un poco, pero brillan... y eso siempre da esperanza.
Por eso, apuesto por el porvenir

Por lo tanto será Ángel González el que  comience este nuevo curso. Su poema PORVENIR deja claro que la vida nos deparará  lo que a ella le dé la gana y que el "por venir" vendrá no cuando nosotros lo esperemos, sino cuando a la vida le parezca bien. Y es cosa de agradecer!. Nosotros hacemos cambios, necesarios y ansiados, pero hay que estar ojo avizor, él nos espera agazapado y hace con nosotros lo que quiere. 

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca. 
Te llaman: porvenir, 
y esperan que tú llegues
como un animal manso 
a comer en su mano. 
Pero tú permaneces
más allá de las horas, 
agazapado no se sabe dónde. 
... Mañana!
Y mañana será otro día como hoy, jueves o martes, 
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre. 

Brindo por el porvenir, que haga lo que le plazca con nosotros, que  al menos yo le espero con una sonrisa. 

lunes, 8 de julio de 2013

Kafka nació en Praga el 3 de julio de 1883 en el seno de una familia judía.





En su obra a menudo el protagonista se enfrenta a un mundo complejo,que se basa en reglas desconocidas e  incomprensibles. El adjetivo "kafkiano" se utiliza precisamente para describir situaciones similares. Kafka , en ocasiones, usaba el pseudónimo de Yerba amarga , supuestamente los días de mayor hastío o desolación. 


En sus diarios y cartas se quejaba frecuentemente de insomnio y dolores de cabeza. fue un partidario de la dieta vegetariana, y se dice que consumía gran cantidad de leche sin pasteurizar, lo que pudo desencadenar la tuberculosis que padeció en 1917. Los críticos no se ponen de acuerdo sobre sus trastornos psicológicos. En sus cuadernos él habla de "demonios", "derrumbamiento" desamparo", "persecución" "soledad" ... que aluden a un mundo oscuro, desconcertante y desconocido. Kafka fue un atormentado, pero también a su manera gozó de la vida con una intensidad fuera de lo común. 

Todos sus escritos publicados, excepto varias cartas en checo dirigidas a Milena, están escritas en alemán. Desde el principio su padre le obligó a asistir a la escuela en alemán. La relación con sus padre fue tormentosa y dejó huella en toda su obra. 

Murió con tan sólo 40 años . Kafka sólo publicó una pequeña parte de su obra en vida. Poco antes de su muerte, le dijo a  su amigo Max Brond que destruyera todos sus manuscritos pero Brod no le hizo caso y supervisó la publicación de la mayor parte de sus escritos. La compañera final de Kafka, Dora Diamant, cumplió sus deseos pero sólo en parte. Dora guardó en secreto la mayoría de sus últimos escritos, hasta que la Gestapo los interceptó en 1933. Hoy en día todavía no se han hallado todos los escritos de este gran narrador de S.XX. 

Lo cierto es que 130 años después de su muerte Franz Kafka sigue llenando las librerías de todo el mundo. Es curioso observar en otoño, por ejemplo, las librerías alemanas llenas de sus textos. Se reeditan en noviembre, se releen y nos sigue acompañando este escritor atormentado, que a su manera vivió la vida con una gran intensidad. 

miércoles, 3 de julio de 2013

Rayuela de J. Cortázar cumplió sus 50 años.

  Representa hoy en día un espíritu de búsqueda hacia el futuro. Editada el 28 de  junio de 1963,  la obra de Julio Cortázar sigue despertando admiración. 

Una obra así plantea una pregunta: ¿qué hace a esta obra tan fascinante? Experimentación sonora y sintáctica, posibilidades de lecturas diversas, llamadas al lector activo y su participación,  y una sutil postura contracultural muy de los años 60, hicieron de esta composición una obra de arte. 

Rayuela nunca fue una "novela" en sentido estricto. Es más bien una especie de río abierto y caudaloso. A 50 años de su primera edición, la gran creación de Julio Cortázar también puede analizarse como un dispositivo extraliterario, donde,  el autor apela al “gíglico”, un idioma creado para la expresión absoluta.
Cortázar, que murió en París en 1984, compartió sus intenciones en una entrevista en los 60: “A mí se me ocurrió, y sé muy bien que era una cosa muy difícil, un texto donde el lector, en lugar de leer consecutivamente una novela, tuviera opciones, lo cual lo situaría ya casi en pie de igualdad con el autor, porque él también había tomado diferentes opciones al escribir el libro”.
La primera página del libro se titula ‘Tablero de dirección’ y destruye en el mismo umbral de la obra el orden formal entre “lo escrito” y “lo leído”, al proponer dos maneras de leer las 600 páginas que siguen: de corrido –en cuyo caso el libro terminaría en el capítulo 56, siendo el resto “prescindible”– o, como propone el autor, según un orden alterado en el que ubica como primero al capítulo 73, en cuyo caso todos los capítulos serían “necesarios”. Así lo explicó la escritora Cristina Feijóo en una nota titulada ‘El pensamiento de Cortázar en Rayuela’, en la revista literaria La Máquina del Tiempo.
 “Rayuela es un texto excepcional, que aborda multiplicidad de temas y miradas acerca del hombre y del sentido de su existencia. Si bien unos aspectos han envejecido mejor que otros, hay uno que está hoy más vigente que nunca: la búsqueda. Rayuela es una novela acerca de la necesidad de buscar, de buscarse y de buscarnos. Es, además, una búsqueda hacia adelante, hacia lo nuevo y desconocido, hacia lo abierto. Una búsqueda del hombre nuevo, pero también de un nuevo lenguaje y de una nueva relación entre el lector y la novela. 




Ambientada en dos escenarios, las ciudades de París y Buenos Aires, el texto  se estructura en 155 capítulos que pueden leerse en orden alterno, combinados con subtextos de otras obras, que forman un collage literario.

La "libertad formal" sería la principal característica de esta obra, que demuestra que "la novela es un género que se renueva en cada texto, una forma literaria en movimiento y transformación permanente". 

Entre las novedades que introdujo "Rayuela",  destaca la presentación de "la ciudad como espacio poético" y "la indeterminación como medio para la escritura". 
Hay una característica que comparten los buenos escritores y que se hace más perceptible si somos capaces de leer en voz alta: la cadencia perfecta de sus palabras. El ritmo premeditado de lo que se dice hace que se establezca una conexión con lo musical; aunque algunos de los que lo logran prefieran verlo de otras maneras. A V. Nabokov, por ejemplo, le gustaba comparar la armonía de sus textos con la pintura, en lo que él definía como una audición coloreada. Para el autor de Lolita  cada letra del alfabeto tenía un color. Así, la “a” era como una “madera a la intemperie” y la “r” como “un trapo hollinoso en el momento de ser rasgado”. A Julio Cortázar le ocurría algo diametralmente distinto. Para él la clave estaba en el “swing”.
 J. Cortázar  fue un melómano apasionado, particularmente por las piezas clásicas y el jazz, sobre todo el jazz. Como dijo Vargas LLosa en casa de Julio había una habitación para tocar la trompeta. este ritmo se ve en los textos de rayuela. 

Rayuela marcó un hito dentro de la narrativa contemporánea. Hoy podemos releerla, sabiendo que dentro de su modernidad es una madurita de 50 años, que ya le gustaría a muchas de "veinte". 

 
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