Corre embozada por los callejones,
y cansada, la música. Cristales rotos
por la calle y la sombra
de una niña bebida, cantando y dando tumbos.
Besa el pirata al hada. Alguien silba
por el muelle un cuplé melancólico;
las locas se abanican los falsos escotados.
¿Qué afán persiguen todos,
qué promesa? Confundidos
bailan bajo guirnaldas
como dioses de un día, como altivas sirenas
perdidas en el mar
de fondo de la noche. Un niño soñoliento
vende gorros y globos. Con las medias caídas
vuelve Lili Marlen a casa, del brazo de un torero.
Suenan canciones últimas con el sabor amargo
de la última copa. Cada cual
tuvo un afán secreto y misterioso,
pero en sí mismos mueren los deseos:
vuelo de serpentina,
cometa fugaz de olvido.
Despunta el sol tras las soberbias torres.
Suenan campanas graves, y en el suelo
botellas destrozadas, y un mendigo que busca
monedas entre el lodo de la fiesta.
LA MALA COMPAÑÍA de Felipe Benítez Reyes
SE LO DEDICO A TODAS LAS MUJERES TRABAJADORAS, A TODAS AQUELLAS QUE HACEN QUE VALGA LA PENA IR A SUS PUESTOS DE TRABAJO PARA COMPARTIR CON ELLAS PROYECTOS E ILUSIONES Y QUE ADEMÁS GUARDAN UNA SONRISA PARA HACER FELIZ A LOS SUYOS.
3 comentarios:
Nuestro poeta Felipe B. Reyes es un gran conocedor de los carnavales, en particular el de Cádiz. Ha escirto incluso relatos para esta época. Intentaré conseguir uno para el miércoles de ceniza, es decir : mañana. Si no fuera así otro tiempo habrá de descubrir nuestras pasiones.
Como él mismo ha dicho en algunas de sus reflexiones sobre el tema: "Esta noche, a la calle. De lo que sea. A sorprendernos de nuestra propia sombra reflejada en el asfalto regado de confeti.
Esta noche, a la calle. Que tiempo habrá de cuaresmas. Que tiempo habrá de ser nosotros mismos. Que tiempo habrá de ponerse el disfraz de todas las mañanas".
Mañana volveremos a ser los mismos. Hasta mañana pues.
Poema "A la mujer machega", de Antonio Machado:
(Para la mujer que hace que cada noche, en un ratito de silencio me encuentre a mí misma a través de la poesía). Un besazo Marian. Feliz día -un poco tarde ya :)-
La Mancha y sus mujeres… Argamasilla, Infantes
Esquivias, Valdepeñas, La novia de Cervantes,
y del manchego heroico, el ama y la sobrina
(el patio, la alacena, la cueva y la cocina,
la rueca y la costura, la cuna y la pitanza),
la esposa de don Diego y la mujer de Panza,
la hija del ventero, y tantas como están
bajo la tierra, y tantas que son y que serán
encanto de manchegos y madres de españoles
por tierras de lagares, molinos y arreboles.
Es la mujer manchega garrida y bien plantada,
muy sobre sí doncella, perfecta de casada.
El sol de la caliente llanura vinariega
quemó su piel, mas guarda frescura de bodega
su corazón. Devota, sabe rezar con fe
para que Dios nos libre de cuanto no se ve.
Su obra es la casa ?menos celada que en Sevilla,
más gineceo y menos castillo que en Castilla?.
Y es del hogar manchego la musa ordenadora;
alinea los vasares, los lienzos alcanfora;
las cuentas de la plaza anota en su diario,
cuenta garbanzos, cuenta las cuentas del rosario.
¿Hay más? Por estos campos hubo un amor de fuego,
dos ojos abrasaron un corazón manchego.
¿No tuvo en esta Mancha su cuna Dulcinea?
¿No es el Toboso patria de la mujer idea
del corazón, engendro e imán de corazones,
a quien varón no impregna y aun parirá varones?
Por esta Mancha ?prados, viñedos y molinos?
que so el igual del cielo iguala sus caminos,
de cepas arrugadas en el tostado suelo
y mustios pastos como raído terciopelo:
por este seco llano de sol y lejanía,
en donde el ojo alcanza su pleno mediodía
(un diminuto bando de pájaros puntea
el índigo del cielo sobre la blanca aldea,
y allá se yergue un soto de verdes alamillos,
tras leguas y más leguas de campos amarillos),
por esta tierra, lejos del mar y la montaña,
el ancho reverbero del claro sol de España,
anduvo un pobre hidalgo ciego de amor un día
¿amor nublóle el juicio: su corazón veía?.
Y tú, la cerca y lejos, por el inmenso llano
eterna compañera y estrella de Quijano,
lozana labradora fincada en tus terrones
oh madre de manchegos y numen de visiones?,
viviste, buena Aldonza, tu vida verdadera
cuando ta amante erguía su lanza justiciera,
y en tu casona blanca ahechando el rubio trigo.
Aquel amor de fuego era por ti y contigo.
Mujeres de la Mancha con el sagrado mote
de Dulcinea, os salve la gloria de Quijote.
Gracias por este regalazo. Muy acertado. Siempr ela poesía creo puentes. Gracias sinceras.
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